{"id":9834,"date":"2023-12-08T19:04:36","date_gmt":"2023-12-08T19:04:36","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=9834"},"modified":"2023-12-26T21:38:07","modified_gmt":"2023-12-26T21:38:07","slug":"poemas-dayana-fraile","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-dayana-fraile\/","title":{"rendered":"Poemas de Mar\u00eda Dayana Fraile"},"content":{"rendered":"\n

Medusa decapitada<\/strong> <\/p>\n\n\n\n

La cabeza de Medusa cay\u00f3 al suelo y,
en esta versi\u00f3n de la historia,
se desatan ventiscas y lluvias breves.
Medusa ve todo desde el suelo en el cual yace,
y maldice en grave agon\u00eda.
Mis manzanas,
me han robado mis manzanas envenenadas.
Una nota en la nevera implosiona el mediod\u00eda.
Medusa fue interpelada por las autoridades
debido a la corta extensi\u00f3n de su falda.
Medusa se fug\u00f3 con un surfista de enrevesados dreadlocks<\/em>.
Y Perseo es el chico que juega futbolito en
la cancha del colegio.
Medusa es una figura mortal.
Dibujada en tinta durante la autopsia.
Esta es la triste realidad.
La luna sonr\u00ede, hueca y rodeada de nubes.
Perseo no alcanza a meterla en el saco.
Las sirenas empiezan a cantar
y logran raptar al semidi\u00f3s.
Perseo se pierde encapsulado en una burbuja
que es como una escafandra antigua.
Perseo se sumerge hasta las profundidades del oc\u00e9ano
para nadar con las sirenas.
Las canciones de las sirenas son horripilantes
pero efectivas.
Atraen a los hombres como la miel atrae a las abejas.
Un juego de seducci\u00f3n,
inmanente a estas profundidades,
empieza a florecer como orqu\u00eddeas desatadas y marinas.
Algas desenfrenadas.
Postal de acuarios de focas minusv\u00e1lidas,
en Woods Hole, aquella vez que nos quedamos como
perdidos por las piscinas
en las que se realizar\u00eda el show de las focas
con sus entrenadores.
Durante ese viaje estuve en una playa de Massachusetts.
La caseta del salvavidas estaba a la vista, en medio de todo.
Como una cosa roja y s\u00f3lida mordisqueada por el sol.
Un sol breve y casi primaveral, aunque est\u00e1bamos en verano.
Me dibujo una aureola de santa.
Una penetrante luz dorada envuelve mi cabeza,
como si yo fuera una figura divina.
Una breve estampa de la santidad.
Porque nos encontramos en el amanecer,
un idilio dorado, en la cintura del cuerpo de Medusa,
una liviana cadena sosteniendo sus caderas
y el paisaje soleado.
Y porque nos encontramos en su espalda,
poder crepuscular,
lejos de todo,
lejos de la penumbra gris de la neblina sucia.
Cruzamos su espalda como los mochileros
que duermen en hostales
y comen pepinillos en conserva.
Col\u00f3n no era m\u00e1s que un fan de los viajes de Marco Polo.
Con toda la devoci\u00f3n que la cultura impresa representaba.
Col\u00f3n roto,
con los bolsillos desgarrados, arruinado de luz solar,
angustiado de realidades, pensando en el gran viaje.
Me dibujo una aureola de santa.
Marco Polo no era m\u00e1s que una fantas\u00eda.
Medusa era la verdadera realidad.
La due\u00f1a de las m\u00e1s terribles cat\u00e1strofes.
La raz\u00f3n por la que luchar\u00edamos por mejores tierras.
P\u00e9talos iluminados con el roc\u00edo e ingenier\u00eda
de vapor de fantas\u00eda,
El tren susurra chispas a lo largo de todos los rieles.
Hasta que inventaron el cr\u00e9dito
y todos se convirtieron en usureros.
Las sirenas descansan distribuidas en la arena
como en una postal del para\u00edso, entre los
islotes de los cayos, como una colecci\u00f3n de esmeraldas
aderezadas en una gargantilla.
El alma es un concepto indeseable, casi cursi,
Me dijo el estudiante de filosof\u00eda.
Mis pinturas preferidas:
las que ten\u00edan personajes con grandes aureolas
pintadas en un dorado que recordaba al oro puro.
Soy el futuro. Todos escriben palabrotas en las nubes.
Carrusel de bistecs alados.
Me dibujo una aureola de santa.
Lorena Bobbitt,
nuestra compatriota m\u00e1s famosa de los 90\u2019s
le cort\u00f3 el pene a su esposo y no fue nunca a la c\u00e1rcel.
Nacida en Ecuador y criada en Venezuela,
sale en un documental llevando la vida perfecta.
Yo no matar\u00eda a mi esposo ni en los poemas.
Lo mantendr\u00eda errante de la sala a la cocina
y de la cocina al comedor,
escuchando The Beatles<\/em>.
Preparando el desayuno.
Tiembla en Medusa el cielo.
Sus serpientes se electrizan con la medida del alba,
en un suspiro limpio.
Blancos tulipanes la adornan.
48 serpientes la consagran.
La cabeza de Medusa cae al suelo y,
en esta versi\u00f3n de la historia,
se desatan ventiscas y lluvias breves.
Superamos a Medusa.
Lorena no usurpa si no a Crono, el gran tit\u00e1n,
en esta rebati\u00f1a de figuras griegas.
Los griegos nunca hubieran permitido
que Lorena Bobbitt hubiese sido juzgada como inocente.
O quiz\u00e1s, me equivoco.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Clases de flauta<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Mi profesora atra\u00eda a sus alumnos
como el flautista de Hamel\u00edn
Sus alumnos \u00e9ramos ratitas ahogadas
en la bah\u00eda del Paseo Col\u00f3n.
Ratitas altruistas de un laboratorio
que experimentaba con Mozart, Bach y Chopin.
Gestos congelados en la orilla de los sonidos
y la posibilidad de una redenci\u00f3n.
Mis pulmones eran heridas que mutilaban la ranura
de soplado.
Peque\u00f1as notas musicales
y escalas enterradas como un tesoro en mi lengua.
Mi lengua, medio animal,
medio postal de una aldea de pescadores.
Pose\u00eda una m\u00e1quina de escribir para redactar mis veranos.
Pose\u00eda una mirada albina que cristalizaba en mi cerebro.
Yo me sentaba durante horas,
descifrando partituras y otorg\u00e1ndoles realidad.
Pisando los ocho agujeros con dedos de mantequilla.
Y creyendo que,
tarde o temprano, tocar\u00eda tan bien como ella.
La salina sacud\u00eda su manto de arena.
Puerto La Cruz era el mar,
era el aprendizaje de los rel\u00e1mpagos
y los besos calientes de las medusas.
Mi flauta era quemadura:
el primer paso para la alianza arquetipal.
La quemadura es el puente entre el reino de la naturaleza
y el horror ideal.
Mam\u00e1 era una ejecutiva de ventas.
En la casa siempre hab\u00eda muestras gratis de ginebra.
Mam\u00e1 mercadeaba licores para financiar mis clases de flauta particulares.
Matriarcado o un estado de dominaci\u00f3n femenina.
El triste aprendizaje de la muerte y la ciudad fantasma consum\u00edan mi personalidad,
modelada por mujeres exitosas que, sin embargo,
no lograban resquebrajar el techo de cristal.
La vida es una virtud exclusivamente femenina
con remiendos de las hilanderas de la muerte.
Puedes pastar en mi mirada
hasta convertirte en una mujer ciervo.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Arcadia<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Las cabras se te fueron al monte y nunca regresar\u00e1n.
Arcadia de pompas f\u00fanebres y cardamomo. El tiempo son las im\u00e1genes futuristas. El espacio es la tradici\u00f3n y la utop\u00eda significa en ninguna parte.
Hoy vamos a morir en el paseo de los veleros, sosteniendo esos terribles arpones de cielo. Arpones de dibujos animados.
Arpones. Simplemente, arpones.
Arpones
Crisis de los relatos. Era el relato de las Luces, un efecto del progreso de las ciencias. Esa violenta heterogeneidad de los juegos del lenguaje. Somos personajes del Quijote.
Somos una poes\u00eda que se atreve a romper los l\u00edmites de la imaginaci\u00f3n.
Arcadia saltarina de ojos profanos. Eres un diente en la boca del placer.
Una pr\u00f3tesis de porcelana y esmalte.
Cada uno de nosotros vive en una encrucijada dibujada en los paredones.
El gran h\u00e9roe y sus dorados prop\u00f3sitos se murieron en la fila de la merienda del hospital psiqui\u00e1trico.
Helado y galletas, gelatina y jugo de ar\u00e1ndanos.
Alguien me llama Lady Gaga mientras la fila avanza.
Alguien me alza entre sus brazos a la hora de la visita.
Soy la soledad de u\u00f1as pintadas con esmalte terracota. El c\u00f3digo literario se desvanece y la naturaleza goza de un n\u00famero limitado de procedimientos.
Estallido de frutas oscuras, tigres de luz, acechando la ma\u00f1ana o una creaci\u00f3n fantasiosa de la mente. Las erinias pastan como vacas a mi alrededor. Se comen mis flores. Este es un jard\u00edn privatizado. Los gemelos controlan el clima.
Soy el futuro.
No estoy en tu misma frecuencia.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

\u00bfPuedo beber tu sangre?<\/strong><\/p>\n\n\n\n

1<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Yo ingres\u00e9 a la verdad psiqui\u00e1trica<\/p>\n\n\n\n

Un templo para los fundidos<\/p>\n\n\n\n

Un templo de venas azules y huevos estrellados.<\/p>\n\n\n\n

Yo fui sometida por una secta de matones que debat\u00edan acerca de mi salud mental<\/p>\n\n\n\n

Yo fui sometida<\/p>\n\n\n\n

Sometida<\/p>\n\n\n\n

Sometida<\/p>\n\n\n\n

Ilusi\u00f3n c\u00f3smica<\/p>\n\n\n\n

Todo lo que escribo es contra el sistema de la mentira psiqui\u00e1trica<\/p>\n\n\n\n

Se trata de una saga sagrada de bombillos marchitos<\/p>\n\n\n\n

Prisi\u00f3n de vanidades: los adoctrinados por tu amor<\/p>\n\n\n\n

no podemos volver.<\/p>\n\n\n\n

Ballena blanca entrando en la bah\u00eda<\/p>\n\n\n\n

La jadeante respiraci\u00f3n del moribundo de la cama de al lado<\/p>\n\n\n\n

Can\u00edbal hundi\u00e9ndose en el para\u00edso de la crema \u00e1cida<\/p>\n\n\n\n

Gale\u00f3n con velas de terciopelo, comercial o de guerra<\/p>\n\n\n\n

Su estela se prolong\u00f3 hasta el para\u00edso providencial, tierra de grandes virtudes y valientes ciudadanos<\/p>\n\n\n\n

Su estela se prolong\u00f3 por la v\u00eda intravenosa y descubri\u00f3 un continente entero pululando en mi coraz\u00f3n de colifor-tema-constructivo<\/p>\n\n\n\n

La tripulaci\u00f3n se zambull\u00f3 en mi sangre y nad\u00f3 hasta mi garganta<\/p>\n\n\n\n

Los marineros se sujetaron de mis dientes como de un archipi\u00e9lago rocoso<\/p>\n\n\n\n

Salieron, uno por uno, pisaron mi lengua y alcanzaron la habitaci\u00f3n de luces blancas<\/p>\n\n\n\n

Las enfermeras gritaban, yo estaba dando a luz el horror de una tripulaci\u00f3n perdida<\/p>\n\n\n\n

2<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Yo ingres\u00e9 a un templo para los quemados<\/p>\n\n\n\n

Un templo de batas azules y orina dibujando paisajes mustios en el suelo<\/p>\n\n\n\n

Me sent\u00eda decapitada como una Medusa o como una virgen raptada de su apartamento<\/p>\n\n\n\n

Del tel\u00e9fono goteaba un arco\u00edris mientras llamaba al 911<\/p>\n\n\n\n

Intent\u00e9 llamar a la polic\u00eda pero ellos eran la polic\u00eda<\/p>\n\n\n\n

Yo fui sometida<\/p>\n\n\n\n

Sometida<\/p>\n\n\n\n

Sometida<\/p>\n\n\n\n

La sinestesia de los colores era un duelo profundo<\/p>\n\n\n\n

Porque una lata de guisantes es la medida del amor<\/p>\n\n\n\n

Cuando est\u00e1s encerrada en el psiqui\u00e1trico en contra de tu voluntad<\/p>\n\n\n\n

Y solo queda la noche de los guisantes y la salsa espesa volando por los aires<\/p>\n\n\n\n

Ambarinos mis ojos de tanto comer ballenas<\/p>\n\n\n\n

Era terrible quedarme sin se\u00f1al en un lugar como \u00e9se<\/p>\n\n\n\n

Mis referencias eran McMurphy siendo lobotomizado<\/p>\n\n\n\n

La ventana de mi habitaci\u00f3n daba a una calle martirizada por los estudiantes de enfermer\u00eda que patinaban en el hielo como cuervos arrogantes<\/p>\n\n\n\n

Los otros pacientes se sumerg\u00edan en mi herida, nadaban con snorkel<\/em> y chapaletas y cambiaban los canales de mi imaginaci\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

3<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Yo ingres\u00e9 al templo de la mentira emp\u00edrica<\/p>\n\n\n\n

Me sometieron con esposas en un breve paseo por la cat\u00e1strofe literal<\/p>\n\n\n\n

Me llevaron en las entra\u00f1as de un elefante mec\u00e1nico<\/p>\n\n\n\n

Me dieron tres pastillas y dibujaron mi cerebro en la noche de los escalpelos suicidas<\/p>\n\n\n\n

Yo solo quer\u00eda comer unicornios y libros por kilogramos<\/p>\n\n\n\n

Las enfermeras estaban clavadas en un corcho con el cronograma semanal<\/p>\n\n\n\n

Con sus cuerpos perforados por alfileres de sangre y el primer latido de la ma\u00f1ana brotando de entre sus piernas de orqu\u00eddeas<\/p>\n\n\n\n

Mostraban sus pantimedias de encajes y el pu\u00f1o en alto para los pacientes que no entend\u00edan la longitud de aquella manzana podrida.    <\/p>\n\n\n\n

Yo ingres\u00e9 al templo de la mentira abstracta<\/p>\n\n\n\n

El pene de Urano arremet\u00eda contra mi lucidez en forma de inyecciones que borraban del mundo sensible<\/p>\n\n\n\n

Los tecn\u00f3cratas me dejaban mensajes en la contestadora: <\/p>\n\n\n\n

\u00bfPuedo beber tu sangre?<\/p>\n\n\n\n

Sobre la autora<\/a><\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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