{"id":8677,"date":"2023-08-15T23:50:18","date_gmt":"2023-08-15T23:50:18","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=8677"},"modified":"2023-11-24T18:11:46","modified_gmt":"2023-11-24T18:11:46","slug":"poemas-de-rafael-castillo-zapata","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-de-rafael-castillo-zapata\/","title":{"rendered":"Poemas de Rafael Castillo Zapata"},"content":{"rendered":"<p><strong>Un poeta en gira por las provincias de su pa\u00eds<\/strong><\/p>\n<p>I<\/p>\n<p>Los poetas,<br \/>\ncuando viajan,<br \/>\nson como hermanos<br \/>\nque el padre lleva<br \/>\nde excursi\u00f3n, y toman<br \/>\npor la carretera como<br \/>\npor un r\u00edo que los conduce a algo<br \/>\nparecido a la felicidad.<\/p>\n<p>II<\/p>\n<p>Son como ni\u00f1os los poetas<br \/>\ncuando viajan y se asoman<br \/>\npor las ventanillas a respirar<br \/>\nel aire verde y gris de las afueras.<br \/>\nM\u00e1s all\u00e1 de las \u00faltimas pancartas<br \/>\ndonde la ciudad se vuelve a medias campo,<br \/>\nsuburbio de industria o basurero,<br \/>\nellos encuentran el l\u00edmite dichoso<br \/>\ndonde comienza, por un tiempo,<br \/>\nel fin de la rutina,<br \/>\nque aborrecen tanto<br \/>\ncomo los dem\u00e1s<br \/>\nsu oficio cotidiano. Adoran,<br \/>\ncomo ellos, el turismo.<\/p>\n<p>III<\/p>\n<p>Cuando viajan, los poetas<br \/>\ntambi\u00e9n olvidan, se deshacen<br \/>\nde pesadas cosas: de un amor<br \/>\nque se fue<br \/>\ny que viaj\u00f3 tambi\u00e9n esa ma\u00f1ana,<br \/>\npero en otra direcci\u00f3n; escapan<br \/>\nde la imponencia de un compromiso<br \/>\nmolesto, aqu\u00ed o all\u00e1,<br \/>\nuna imposibilidad, un reto,<br \/>\ntodo, la vida; y recuerdan<br \/>\nel perro que tuvieron<br \/>\ny los tobos y las palas para arena que tuvieron y la vez<br \/>\nque sacaron los pies por la ventanilla<br \/>\ny una hermanita perdi\u00f3 un zapato<br \/>\nque la brisa arrastr\u00f3 hacia la cuneta.<\/p>\n<p>IV<\/p>\n<p>Los poetas cuando viajan<br \/>\nse devuelven en la vida:<br \/>\nas\u00ed dicen que es la muerte; un viaje<br \/>\nen una m\u00e1quina del tiempo<br \/>\nen la que el hombre retrocede<br \/>\n\u2013pasa revista\u2013<br \/>\ny ve de nuevo las vacas de su infancia<br \/>\ny las estaciones de servicio de las carreteras de su infancia,<br \/>\ny los puestos de comidas de las encrucijadas de su infancia,<br \/>\ndonde conocieron el azar<br \/>\nen las luces de una maquinita de monedas.<\/p>\n<p><strong>Le Pli<\/strong><br \/>\nI<br \/>\nVi\u00e9ndote salir del ba\u00f1o entre la niebla<br \/>\nque regala generosa al aire el agua tibia,<br \/>\nyo suspiro invocando la presencia<br \/>\nde un milagroso rayo que viniera<br \/>\na paralizar as\u00ed tus movimientos<br \/>\nen el m\u00e1gico momento<br \/>\nde esplendor y humo en que tu cuerpo<br \/>\nentre las alas de tu bata<br \/>\nde pa\u00f1o sin ce\u00f1ir asoma<br \/>\nen inconcluso eclipse<br \/>\ny la limpia estepa de tu vientre o pecho<br \/>\ncabe un hombro<br \/>\nel labio<br \/>\nla pesta\u00f1a apenas de una circular orilla, o valle<br \/>\ny bosque y aura y bruma, se insin\u00faan<br \/>\ntras la hendija de la tela entreabierta por un hado<br \/>\npor fin c\u00f3mplice que asiente.<br \/>\nII<br \/>\nQue esa hora<br \/>\nen la que el cabello goteante<br \/>\ncomo un h\u00famedo animal dormido<br \/>\ndestilando su carga<br \/>\nen la lenta playa de tu nuca brilla<br \/>\nsobre el declive de la espalda derramado<br \/>\nse detenga y pueda<br \/>\ncontemplar yo todav\u00eda<br \/>\na medias liberado,<br \/>\nun poco preso, mas no mucho, as\u00ed<br \/>\ntu sexo dibujarse en lo entrevisto<br \/>\nde tu piel y el pa\u00f1o, pido, esa abertura<br \/>\ndemorada donde la belleza<br \/>\nse regala sin darse<br \/>\ncon ese enga\u00f1o de tiempo<br \/>\nque simula eternidad.<\/p>\n<p><strong>Vivir<\/strong><\/p>\n<p>Sabes que este temblor y esta fatiga<br \/>\nal respirar, sobresalto y desmemoria, \u2013dedos<br \/>\ncorriendo nerviosamente sobre<br \/>\nsuperficies rotas, amarillos<br \/>\npor la frecuentaci\u00f3n compulsiva del tabaco\u2013; que la angina<br \/>\nnocturna y el insomnio, cortadura<br \/>\ndel ment\u00f3n mientras te afeitas, las continuas<br \/>\ndesazones y perplejidades y comunes<br \/>\nmiserias que a lo largo<br \/>\ndel d\u00eda y de la noche turban<br \/>\ntu calma e impiden<br \/>\ntu felicidad, a nada llevan. Que los bares<br \/>\nde ambiente son un c\u00edrculo<br \/>\nvicioso de la misma gente ri\u00e9ndose<br \/>\nde iguales chistes con igual<br \/>\ndesesperaci\u00f3n en la mirada<br \/>\ny fr\u00edo y miedo a los contagios.<br \/>\nQue los libros<br \/>\nno te atrapan, ninguna trama,<br \/>\nninguna red te envuelve ni seduce<br \/>\nnada, ni Dios, ni culto<br \/>\nni apetencia deportiva, salvo<br \/>\nel rendirte al sol<br \/>\nsobre la arena del domingo: el apacible<br \/>\ndeporte de contemplar los cuerpos<br \/>\nprepotentes en el bronce de la piel y en la implacable<br \/>\ncarne sometida por el\u00e1sticos<br \/>\ntrajes de ba\u00f1o de colores el\u00e9ctricos; que,<br \/>\nsalvo eso, ni man\u00eda ni vicio,<br \/>\nni obsesi\u00f3n hay que te sostengan,<br \/>\nni satisfacci\u00f3n alguna en los contactos: esas cenas<br \/>\ncon amigos que prolongan viejas<br \/>\nconversaciones siempre inacabadas, siempre<br \/>\nreanudadas: desamor,<br \/>\ntensi\u00f3n, desdicha, \u2013esto no es vida\u2013, los misterios<br \/>\nde la siempre inesperada muerte que acontece,<br \/>\no la boda o el divorcio, el libro<br \/>\nque piensan escribir, el viaje<br \/>\nque desear\u00edan, con copas<br \/>\nprolong\u00e1ndose hasta el colmo<br \/>\nde la noche, incapaces<br \/>\nde terminar por fin con la comedia. Que nada<br \/>\ntiene esa consistencia de cosa<br \/>\nperseguida en sue\u00f1os, esa seguridad<br \/>\nmaterial y esa entereza,<br \/>\nesa certeza o forma de la dicha<br \/>\nimaginada tenazmente, el para\u00edso<br \/>\nperdido del sabio aplomo o la belleza,<br \/>\nindiferente de por s\u00ed y escasa, de la juventud<br \/>\nque ya no vuelve, salvo el cuerpo<br \/>\nentrevisto en la neblina<br \/>\nde los ba\u00f1os o el perfume<br \/>\nque despide la piel<br \/>\ndesnuda, por s\u00ed misma<br \/>\n\u2013entre el vapor y la madera\u2013<br \/>\ndulcemente vapuleada. Sabes<br \/>\nque son treinta a\u00f1os ya de terca<br \/>\npersecuci\u00f3n incansable y de intentarlo<br \/>\ntodo por sentar cabeza renunciando<br \/>\na toda ilusi\u00f3n desmesurada<br \/>\na toda pasi\u00f3n o maldici\u00f3n eternas, delirio,<br \/>\nextenuaci\u00f3n o entrega, rebuscando<br \/>\nun lugar de reposo por fin y no la muerte; acaso,<br \/>\nen cambio, como un cuerpo<br \/>\nque te salve as\u00ed en su ira al desnudarse<br \/>\njuntos para luego<br \/>\nacometerse a dentelladas con tristeza<br \/>\nque desaprendi\u00f3 toda ternura y sin misterio<br \/>\ndesahogarse o anularse<br \/>\na fondo y desquitarse<br \/>\na pu\u00f1etazos, ver la sangre<br \/>\ny el dolor por fin concreto<br \/>\ny no del alma o del esp\u00edritu y sentirse<br \/>\nvivir: esa batalla<br \/>\ndesprovista por completo de dulzura, mas palpable,<br \/>\nque redime<br \/>\ndel rutinario temblor y del cansancio<br \/>\nde tener que convencerse<br \/>\ndiariamente de estar vivo en esta<br \/>\nlarga muerte de vivir.<\/p>\n<h4 style=\"text-align: right;\"><a href=\"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/rafael-castillo-zapata\/\" target=\"_blank\" rel=\"noopener\">Sobre el autor<\/a><\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Un poeta en gira por las provincias de su pa\u00eds I Los poetas, cuando viajan, son como hermanos que el padre lleva de excursi\u00f3n, y toman por la carretera como por un r\u00edo que los conduce a algo parecido a la felicidad. 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