{"id":8581,"date":"2023-08-01T01:03:06","date_gmt":"2023-08-01T01:03:06","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=8581"},"modified":"2023-11-24T18:12:31","modified_gmt":"2023-11-24T18:12:31","slug":"poemas-de-arturo-gutierrez-plaza","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-de-arturo-gutierrez-plaza\/","title":{"rendered":"Poemas de Arturo Guti\u00e9rrez Plaza"},"content":{"rendered":"

Po\u00e9tica del caminante
\n<\/strong><\/p>\n

De paseo, sin rumbo fijo
\nveo un zapato solo
\na un lado de la carretera,
\ndesalojado, hu\u00e9rfano de pie
\ny de costumbres.
\nVeo, entonces, por a\u00f1adidura
\nun hombre que camina descalzo,
\nuna tristeza adherida al d\u00eda,
\nun ojo que escruta
\npor la cerradura de una puerta
\nel aire abandonado
\nde una habitaci\u00f3n vac\u00eda.<\/p>\n

Al referirme a esto
\ny otras cosas -me doy cuenta-
\nretomo el hilo
\nde un obstinado soliloquio.
\nApruebo con la frente
\nel lugar que ocupa
\ncada presencia a mi alrededor.
\nMe detengo y anudo con fuerza
\nlos cordones de mis zapatos.
\nS\u00f3lo despu\u00e9s sigo mi curso.
\nDigo, el discurso que dictan mis pies.<\/p>\n

***<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n
Al calor de los manteles<\/strong><\/div>\n
Realmente hay pocas cosas tristes<\/div>\n
en la vida;<\/div>\n
quien se sienta solo en la mesa<\/div>\n
lo sabe.<\/div>\n
<\/div>\n
Porque no es la comida<\/div>\n
desabrida del d\u00eda anterior,<\/div>\n
no es el olor cotidiano<\/div>\n
ni la sopa recalentada.<\/div>\n
Es m\u00e1s, mucho m\u00e1s.<\/div>\n
No es ni siquiera<\/div>\n
el hecho de saber<\/div>\n
que es triste<\/div>\n
que uno se siente solo a la mesa para comer.<\/div>\n
<\/div>\n
Es la certidumbre de que los d\u00edas<\/div>\n
son obstinados\u00a0 y se repiten.<\/div>\n
Es la tristeza misma<\/div>\n
que es triste<\/div>\n
y est\u00e1 sola<\/div>\n
posada en los platos<\/div>\n
llana y pensativa<\/div>\n
como ayer.<\/div>\n
<\/div>\n
***<\/div>\n
<\/div>\n
Hacedor de laberintos<\/strong><\/div>\n
El hombre siempre se detiene ante las puertas,<\/div>\n
escruta alrededor<\/div>\n
con silenciosa verticalidad,<\/div>\n
sin m\u00e1s sabidur\u00eda<\/div>\n
que un manojo de llaves y sus manos.<\/div>\n
<\/div>\n
Su rostro oculta<\/div>\n
la cara y el rev\u00e9s de una misma moneda.<\/div>\n
<\/div>\n
Presiente al mundo<\/div>\n
y en \u00e9l se sostiene,<\/div>\n
respirando fuerte hasta llenar sus pulmones<\/div>\n
como dos habitaciones vac\u00edas sin ventanas.<\/div>\n
<\/div>\n
As\u00ed pasa la vida, puerta tras puerta,<\/div>\n
descifrando un horizonte<\/div>\n
que secretamente lo acompa\u00f1a.<\/div>\n
<\/div>\n
*** <\/strong><\/div>\n
Escrito a la intemperie<\/strong><\/div>\n
Pap\u00e1, ayer al dormir<\/div>\n
olvidaste cerrar los ojos,<\/div>\n
quiz\u00e1s por eso se nos ha hecho<\/div>\n
tan larga esta noche,<\/div>\n
fija en tu mirada<\/div>\n
como si poco a poco<\/div>\n
se alejara del amanecer.<\/div>\n
<\/div>\n
Toda la noche hemos so\u00f1ado con despertar<\/div>\n
para hablarte y contarte las buenas nuevas:<\/div>\n
< Un geranio rojo sorprendi\u00f3 temprano<\/div>\n
nuestro jard\u00edn, ma\u00f1ana \u2014dicen las noticias\u2014<\/div>\n
ha de escampar antes de que baje el sol<\/div>\n
y estrenar\u00e1n en todas las salas de cine<\/div>\n
una misma pel\u00edcula muda>.<\/div>\n
<\/div>\n
Pap\u00e1, anoche olvidaste apagar la luz<\/div>\n
dejando la puerta de la calle entreabierta,<\/div>\n
libre de pestillos,<\/div>\n
como para que entrara la noche<\/div>\n
y se recostara junto a ti.<\/div>\n
<\/div>\n
Oye, \u00bfme escuchas?<\/div>\n
\u00bfpor qu\u00e9 no me cuentas algo de tu sue\u00f1o?<\/div>\n
t\u00fa sabes, bajito, sin levantar mucho la voz<\/div>\n
como si me hablaras con la pura mirada<\/div>\n
para que los dem\u00e1s no despierten.<\/div>\n
<\/div>\n
Recuerdo que siempre dices que con ella basta<\/div>\n
Porque t\u00fa y yo nos entendemos.<\/div>\n
<\/div>\n
Pap\u00e1, \u00bfsabes una cosa?\u2026<\/div>\n
<\/div>\n
Mejor es que sigamos durmiendo.<\/div>\n
<\/div>\n
Ya ma\u00f1ana, con calma, hablaremos.<\/div>\n
<\/div>\n
***<\/div>\n

La mujer imaginada
\n<\/strong><\/p>\n

Una mujer imaginada en los andenes
\nde cualquier estaci\u00f3n del metro de esta ciudad.
\nUna mujer que no lleg\u00f3, que no vino
\ny sin embargo camina entre la gente
\nbuscando las mismas salidas que nosotros.<\/p>\n

Una mujer imaginada, perdida
\nen el bosque de Chapultepec
\no en la espesura de alg\u00fan sue\u00f1o.<\/p>\n

Una mujer imaginada, simplemente,
\nhuyendo como todas ellas
\nde alguna foto que nadie ha tomado a\u00fan.<\/p>\n

Ellas nos acompa\u00f1an sin saberlo,
\nsin siquiera imaginarlo.<\/p>\n

Por ellas caminamos junto a ellas,
\nsobre las mismas accidentadas aceras
\no pisamos hojas imaginadas, tal vez ya pisadas
\npor ellas, que apenas conocen la existencia del oto\u00f1o.<\/p>\n

***<\/p>\n

Hogar<\/strong><\/p>\n

Vivo en esta ciudad, en este pa\u00eds despoblado,
\navergonzado por sus propios fantasmas,
\nconfinado a cuatro paredes hura\u00f1as.<\/p>\n

Vivo en cuartos vac\u00edos.
\nEn habitaciones que a ratos se encogen
\nexpulsando todo aquello
\nque hasta ayer me acompa\u00f1aba.<\/p>\n

Vivo en su centro como viven los moluscos,
\nbabosos e invertebrados, cordializando
\ncon la concha que los protege.<\/p>\n

Doy rondas, tanteo su superficie,
\nhago trampas: intento horadarla
\nguardando la esperanza de encontrar
\nrespiraderos al otro lado.<\/p>\n

Pero soy de ac\u00e1, este es mi hogar
\ny aunque me vaya, aunque me escape lejos,
\neste encierro siempre ser\u00e1 m\u00edo.<\/p>\n

Vivo como el cangrejo ermita\u00f1o,
\ncomo un dec\u00e1podo errante,
\nrefugiado en conchas vac\u00edas,atrapado, impenitente, confiado
\nen la bondad de alguna ola que me arrastre
\no termine de ocultarme en la arena.<\/p>\n

***<\/p>\n

\n
\n
\n

La costa abandonada<\/strong><\/p>\n

De ni\u00f1o descubr\u00ed en la soledad
\nalivio a mi timidez. All\u00ed imagin\u00e9
\namistades perdurables, nacidas
\npara custodiar los mismos secretos.<\/p>\n

\n

Fue tambi\u00e9n, por entonces, que el mar
\nme ense\u00f1\u00f3 a no alcanzar la arena con los pies,
\ny a pesar del temor a la resaca,
\nsiempre venci\u00f3 en m\u00ed el deseo
\nde ver a lo lejos la costa abandonada.<\/p>\n

Poco a poco, me qued\u00e9 flotando en lo hondo
\nhasta alcanzar el h\u00e1bito de inventar la nostalgia;
\nesa que ahora se me da tan naturalmente.<\/p>\n

No tengo otro modo de ser, pues todo
\nlo que hago, sin haber sido, ya es pasado
\nque a\u00f1oro a la distancia.<\/p>\n

Algunos voltean al caminar,
\nyo avanzo con aplomo,
\nmirando de frente lo perdido.<\/p>\n

***<\/p>\n

El equilibrista<\/strong><\/p>\n

\u00abNo sue\u00f1es. Ya no fue en esta vida\u00bb.
\nMe insiste una ronca voz
\nmientras duermo.<\/p>\n

Yo escucho lo que puedo
\ny me encuentro perdido,
\nme siento al borde de mis sue\u00f1os
\ncaminando como un equilibrista
\no un forastero que ha cruzado
\nuna frontera, sin saber
\nde d\u00f3nde viene
\nni ad\u00f3nde va.<\/p>\n

Me siento en el borde,
\nestiro mis orejas<\/p>\n

y con los dedos escarbo adentro
\nen lo hondo
\nhasta alcanzar el eco de esa voz<\/p>\n

balbuceante entre martilleos<\/p>\n

que me repite:<\/p>\n

\u00abdespierta, ya no fue\u00bb.<\/p>\n

Solo entonces acuso recibo
\ny me levanto. Contemplo
\nel d\u00eda iluminado
\ny salgo a vivir un d\u00eda m\u00e1s.<\/p>\n

***<\/p>\n

El emigrante
\n<\/strong><\/p>\n

No es una l\u00ednea,
\nun trazo hallado en el suelo.<\/p>\n

Es una frontera que cruzas dentro de ti
\ny que al voltear
\nhas convertido en muralla.<\/p>\n

***<\/p>\n

Cuando llegues
\n<\/strong><\/p>\n

Al
\nllegar
\na la playa
\ndel tiempo
\ndescubrir\u00e1s
\nen el centro
\nde la p\u00e1gina
\nun manantial
\ndel que brotan
\ny resucitan los d\u00edas
\nen incierta sucesi\u00f3n.<\/p>\n

A
\nesa
\nhora
\nrecordar\u00e1s
\ny anotar\u00e1s
\ntodo lo olvidado
\npara borrarlo de nuevo.<\/p>\n

La
\nespuma
\nde las olas
\nser\u00e1 tu confidente,
\nreposando sobre la arena
\nla alisar\u00e1 hasta ocultar tus huellas.<\/p>\n

Solo
\nentonces
\nte adentrar\u00e1s en el mar.<\/p>\n

***<\/p>\n

Telara\u00f1as<\/strong><\/p>\n

Las telara\u00f1as desconocen<\/p>\n

su propia geometr\u00eda.<\/p>\n

Una moneda que pasa de mano en mano,<\/p>\n

el vaso compartido con la boca an\u00f3nima e indecisa,<\/p>\n

el apartamento que custodia celoso<\/p>\n

las man\u00edas de antiguos inquilinos,<\/p>\n

las comunes p\u00e1ginas de los libros,<\/p>\n

el poema le\u00eddo, a una misma hora, en distantes latitudes.<\/p>\n

Las telara\u00f1as tiemblan<\/p>\n

ante el m\u00ednimo soplido.<\/p>\n

Las repetidas llaves de un cuarto de hotel,<\/p>\n

la primera mujer de la adolescencia,<\/p>\n

la voz del otro lado: la que contesta la llamada equivocada.<\/p>\n

Las ara\u00f1as caminan por el aire<\/p>\n

caprichosas tejen<\/p>\n

y entretejen.<\/p>\n

Hacen su trabajo silenciosas.<\/p>\n

***<\/p>\n

Signos<\/strong><\/p>\n

Hay quien besa con los ojos abiertos,<\/p>\n

quien respira despu\u00e9s de pensar,<\/p>\n

quien sube las escaleras y cuenta<\/p>\n

de dos en dos los pelda\u00f1os impares.<\/p>\n

Del mismo modo, hay d\u00edas<\/p>\n

esdr\u00fajulos y sin tilde<\/p>\n

que ignoran toda regla de acentuaci\u00f3n;<\/p>\n

d\u00edas en que el agua es ajena a la sed;<\/p>\n

d\u00edas engendrados en madrugadas premonitorias<\/p>\n

de insomnios in\u00fatiles y sin l\u00e1mparas.<\/p>\n

Amaneceres en que el cielo<\/p>\n

es una hoja dubitativa<\/p>\n

y las nubes, signos movedizos,<\/p>\n

dotados de enigm\u00e1tica elocuencia<\/p>\n

anterior a la soberbia<\/p>\n

del cal\u00edgrafo y las palabras.<\/p>\n

Sobre el autor<\/a><\/h4>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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