ZALEZ<\/p>\n
El muchacho entr\u00f3 en la noche.<\/p>\n
Supo que sus pantalones eran tijeras.<\/p>\n
Apart\u00f3 el cielo por ambos lados.<\/p>\n
Lo hizo con sus manos largas,<\/p>\n
ojos gastados y ramas en el pelo.<\/p>\n
El muchacho se hizo vidente.<\/p>\n
Acudi\u00f3 puntual soplo antes que<\/p>\n
en la botella de vidrio transcurriera.<\/p>\n
Vivi\u00f3 en un armario.<\/p>\n
\u00bfQui\u00e9n lo iba a decir?<\/p>\n
Una cabra balaba en el desierto<\/p>\n
que ten\u00eda por sentido.<\/p>\n
El muchacho dej\u00f3 su almohada<\/p>\n
donde rug\u00edan siete tigres<\/p>\n
y siete eran sus ojos, llov\u00eda.<\/p>\n
Me pregunto si era el alma aquello.<\/p>\n
El muchacho prob\u00f3 el oro de los vicios.<\/p>\n
Canci\u00f3n de humo fueron sus d\u00edas.<\/p>\n
Oro s\u00ed, del cual brotan hormigas.<\/p>\n
Transfiguraci\u00f3n, alude el Tao.<\/p>\n
Callar esto pide la palabra.<\/p>\n
BLANCO<\/p>\n
Saber que no se puede escribir<\/em><\/p>\n es una forma de escribir<\/em><\/p>\n Robert Walser<\/em><\/p>\n No estoy diciendo lo que voy escribiendo.<\/p>\n No voy escribiendo lo que estoy diciendo.<\/p>\n Escribir nada delante de nada que pide ser<\/p>\n llenada de nada. Nada escribo y, esto, ya,<\/p>\n es nada, nada: escritura de nada, nada, sin<\/p>\n nada escribiendo nada.<\/p>\n CAMINANDO EN CORO CON JUAN S\u00c1NCHEZ PEL\u00c1EZ<\/p>\n Sus pasos se hund\u00edan en la brisa.<\/p>\n No voy a decir c\u00f3mo en esta acera.<\/p>\n No ahora, porque_ no llegamos.<\/p>\n Ha tantos a\u00f1os que estuvo de paso<\/p>\n por la ciudad de Nadie.<\/p>\n Esperaba viniera a encontrarlo<\/p>\n su filiaci\u00f3n oscura en esta muda<\/p>\n esquina del \u00faltimo recodo del mundo.<\/p>\n La luna de los insomnes bajo sus ojos.<\/p>\n B\u00faho enfundado de pulover celeste.<\/p>\n Quer\u00eda o\u00edr de su voz amanecida:<\/p>\n ‘Suenan como animales de oro las palabras’<\/p>\n No lo hizo. En su lugar brome\u00f3 sobre<\/p>\n el verde intenso del c\u00e9sped artificial<\/p>\n y el olor, tendido perro sobre la alfombra,<\/p>\n sorbiendo un tinto en el bar del hotel.<\/p>\n Con el pulgar y el \u00edndice hizo migas de pan,<\/p>\n enseguida nubes, lanudas ovejas en el mantel.<\/p>\n -Malena est\u00e1 en Buenos Aires,<\/p>\n no me acostumbro a su ausencia-, dijo,<\/p>\n d\u00e1ndose \u00e9l mismo un s\u00f3lo y \u00fanico abrazo.<\/p>\n Iba a su lado al ritmo de sus pasos de jazz_<\/p>\n su sombra el aire atravesaba y el vaiv\u00e9n<\/p>\n del tiempo columpiaba en su giba.<\/p>\n – Una vuelta y volvemos-, sugiri\u00f3, bajito-,<\/p>\n intentemos llegar al Cementerio Hebreo<\/p>\n y a la vuelta ser\u00e1 bueno un banco de plaza,<\/p>\n and\u00e1, busquemos un \u00e1rbol que filtre esta<\/p>\n escasa luz que nos hace casi inexistentes-.<\/p>\n Llegando al cementerio el f\u00fanebre lugar no<\/p>\n estaba abierto a esa hora en que la tarde<\/p>\n dec\u00eda hasta ma\u00f1ana en el horizonte.<\/p>\n Se fue la poca luz y sus ojos y los m\u00edos<\/p>\n eran puntos suspensivos en lo que era noche brasas a las que el viento desvest\u00eda,<\/p>\n sin sombras identificables_<\/p>\n sujetos ambos al espeso silencio.<\/p>\n Ni\u00f1os andantes por la acera y \u00e9l hablaba<\/p>\n despacito con las palabras que le quedaban:<\/p>\n ‘aquello que t\u00fa echas de menos<\/p>\n que arde<\/p>\n es joven<\/p>\n y es antiguo<\/p>\n pero ninguna madre nos habla ya<\/p>\n sino la puta madre muerte\/<\/p>\n que come<\/p>\n umbelas umbrales<\/p>\n cerezos rojos en el patio’<\/p>\n Y volvi\u00f3 la luz alcanzando el hotel.<\/p>\n Ahora s\u00e9 por qu\u00e9 sus pasos se hund\u00edan<\/p>\n en la brisa y por qu\u00e9 en nuestro paladar<\/p>\n cav\u00f3 hondo su despedida en la puerta.<\/p>\n Una breve risa y sus dientes.<\/p>\n SILBO<\/p>\n Por esta calle anduve otra vez.<\/p>\n Algo alud\u00eda la melod\u00eda silbada<\/p>\n en la c\u00e9ntrica plaza.<\/p>\n El disco lunar filtraba mi sombra<\/p>\n por el tupido redondel<\/p>\n de una venteada arboleda.<\/p>\n Adelante una estr\u00e1bica ni\u00f1a.<\/p>\n El aire se escapaba llev\u00e1ndose<\/p>\n la luz de la casa.<\/p>\n Sin saber d\u00f3nde estaba se abr\u00edan<\/p>\n las puertas hasta cerrarse<\/p>\n de nuevo a la vuelta del soplo.<\/p>\n Soy Nadie caminando en el olvido,<\/p>\n alcanc\u00e9 a decirme paso a paso…<\/p>\n Vuelta de hoja, deshojado cuaderno<\/p>\n en la calle de la otra vez, la primera<\/p>\n o la \u00faltima por la que sigo andando<\/p>\n sin saberlo y otro me lee y me<\/p>\n borra antes que pase a otro margen,<\/p>\n o me detenga en ese callej\u00f3n<\/p>\n donde a\u00fan sigo siendo Ninguno,<\/p>\n un ajeno silbido antes de desaparecer<\/p>\n por donde otro viene caminando_<\/p>\n a merced de la tachadura<\/p>\n o la correcci\u00f3n_ahora mismo.<\/p>\n CARRERA<\/p>\n Una pierna sigue a otra<\/p>\n cortando el aire con diligencia.<\/p>\n \u00c9sta le r\u00e9plica que la espere_<\/p>\n que ha de afirmarse en el impulso.<\/p>\n Ambas saben que van dejando<\/p>\n un incesante trazo de tijera.<\/p>\n Una de las dos simula llegar<\/p>\n antes que la otra cuando las dos<\/p>\n lleguen_ una de las dos seguir\u00e1<\/p>\n andando porque en ning\u00fan lugar<\/p>\n estuvo detenido su tranco para<\/p>\n que juntas arribaran a la meta.<\/p>\n El que gana no sabe que terminar\u00e1<\/p>\n triunfando por aclamaci\u00f3n el silencio.<\/p>\n El que pierde no tiene otro oro<\/p>\n que el de la p\u00e9rdida.<\/p>\n El aplauso de mil manos<\/p>\n levantando el trofeo del olvido.<\/p>\n Una pierna da a otra velocidad<\/p>\n consecutiva_ ambas han de parar<\/p>\n cuando las alcancen los puntos<\/p>\n suspensivos del cansancio.<\/p>\n Cuando no compiten<\/p>\n ambas son la huida del perseguido_<\/p>\n del que corri\u00f3 por su vida<\/p>\n y la de otros que lo esperaban<\/p>\n en el alcance y llegar no lo vieron<\/p>\n de este lado de la pantalla<\/p>\n P\u00c1JAROS<\/p>\n La luz que los trae a mis ojos<\/p>\n es la luz de la inexistencia.<\/p>\n Detenidos en el sem\u00e1foro<\/p>\n a la espera de quien llega<\/p>\n en v\u00eda opuesta a donde vuelan<\/p>\n concurrentes y tranquilos en<\/p>\n bandada, conversando unos y<\/p>\n otros p\u00edan en la fronda respirable<\/p>\n de los \u00e1rboles, la claridad de<\/p>\n sus aleteos, el sigilo anunciante<\/p>\n de sus vuelos_ atravesar nubes,<\/p>\n volver a otra ciudad que no los<\/p>\n espera. El cielo no los fija a lo<\/p>\n tangible como quisiera. Ese<\/p>\n instante cuando deje de estar<\/p>\n afuera y lea el breve soplo<\/p>\n al que no hacen resistencia y<\/p>\n se los lleva. Podr\u00e9 conversar con<\/p>\n ese ‘Nadie’ que me sigue, piar\u00e9<\/p>\n en el verde que a\u00fan quede, donde<\/p>\n me vean como uno de ellos,<\/p>\n donde por fin, s\u00f3lo sea m\u00e1s nada<\/p>\n que canto, solo, s\u00f3lo canto.<\/p>\n VUELTA<\/p>\n ‘Ninguno’ en la noche semejante<\/p>\n de su olvido se pregunta si es<\/p>\n isla que la tormenta separ\u00f3<\/p>\n de la esquina o tan s\u00f3lo mar<\/p>\n habitado por criaturas que lo<\/p>\n devoran sin saber que existe.<\/p>\n Voy a donde dicen conocerme.<\/p>\n A esa calle que me atraviesa<\/p>\n antes que ola me envuelva y<\/p>\n me arroje a la orilla despoblada.<\/p>\n Viro por otra en la que alguien<\/p>\n dice saber de qu\u00e9 esperma vine,<\/p>\n de qu\u00e9 parentesco soy, andando.<\/p>\n Un mudo va y dibuja en el aire<\/p>\n la forma que figura mi nombre:<\/p>\n el p\u00e1jaro volando de un rap.<\/p>\n Ellos dicen lo que nosotros no<\/p>\n vamos a decir, lo que en verdad<\/p>\n nos sabe a sed. Acaso s\u00f3lo soy<\/p>\n la inaudible m\u00fasica que viene<\/p>\n detr\u00e1s de mis pasos, la vuelta en<\/p>\n m\u00ed para ver al otro que me sigue<\/p>\n sin inmutarse por si vengo o voy.<\/p>\n O aferrado qued\u00e9 a esa puerta<\/p>\n que ‘Nadie’ abre y ‘Ninguno’ cierra.<\/p>\n JAZZ EPILEPSIAL<\/p>\n Una clara melod\u00eda escurre el viento.<\/p>\n Las arenas arremolinan<\/p>\n la carrera de la previa quietud.<\/p>\n El brazo izquierdo y su breve temblor.<\/p>\n La cabeza perdida en la distancia<\/p>\n desconocida donde no se pertenece.<\/p>\n Los pies en el aire bailan la danza<\/p>\n del salto a otro lugar.<\/p>\n Llueve en no s\u00e9 d\u00f3nde<\/p>\n y en no s\u00e9 qu\u00e9 est\u00e1 escampando.<\/p>\n Solo s\u00e9 que volver\u00e9 a mis huesos.<\/p>\n A los que llevo esta luz para desalojar.<\/p>\n Iniquidad dejo en manos del redentor.<\/p>\n El cielo estrena una piel<\/p>\n que no puedes ver,<\/p>\n antes que todo sea bebido de un sorbo<\/p>\n por el convulsionado saxo de Coltrane<\/p>\n y hable el temblor todo<\/p>\n con sus tuercas desajustadas.<\/p>\n ZALEZ El muchacho entr\u00f3 en la noche. Supo que sus pantalones eran tijeras. Apart\u00f3 el cielo por ambos lados. Lo hizo con sus manos largas, ojos gastados y ramas en el pelo. El muchacho se hizo vidente. Acudi\u00f3 puntual soplo antes que en la botella de vidrio transcurriera. 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