I<\/strong> II<\/strong> III<\/strong> IV<\/strong><\/p>\n La vida es una constante V<\/strong> Yo separo tu vida de otras vidas VI VII<\/strong> VIII<\/strong><\/p>\n \u00bfMorir?\u2026 VIII<\/strong> IX<\/strong> X<\/strong> XI<\/strong><\/p>\n Porque no hay muerte sino vida XII<\/strong><\/p>\n Vaga intuici\u00f3n de perdurar XIII<\/strong> XIV<\/strong> XV<\/strong> XVI<\/strong>
\nUn muro en la tarde,
\ny en la hora
\nuna l\u00ednea blanca, indefinida
\nsobre el campo verde
\ny bajo el cielo.<\/p>\n
\nUn p\u00e1jaro -en hoja y viento-
\nha puesto su canci\u00f3n m\u00e1s bella
\nsobre el muro.<\/p>\n
\nEnlutado de su propia existencia
\n-detenida entre su breve sombra
\ny su destino-
\nun zamuro, bello por la distancia y por el vuelo,
\ninfunde angustia en el alma profeta:
\nuna fr\u00eda angustia, cuando
\ncertero, como vencida flecha
\n-oscura flecha que a\u00fan conserva su impulso inicial-
\ncae tras el muro.<\/p>\n
\ny hermosa destrucci\u00f3n:
\nvivir es hacer da\u00f1o.<\/p>\n
\nPero el muro,
\nel silencioso y blanco muro
\nparece que nos dice:
\n\u00abhasta aqu\u00ed llegan tus ojos,
\nmenos agudos que tu instinto.<\/p>\n
\npeque\u00f1as; pero grandes cuando el ocaso,
\nel oro insinuante del ocaso llega\u00bb.<\/p>\n
\n<\/strong>Acaso tras el muro,
\ntan alto al deseo como peque\u00f1o a la esperanza,
\nno exista m\u00e1s que lo ya visto en el camino
\njunto a la vida y la muerte,
\nla tregua y el dolor
\ny la sombra de Dios indiferente.<\/p>\n
\nDios -muro frente a recuerdos y visionesest\u00e1
\nsolo, \u00edntimamente solo
\nen nuestros ojos
\ny en el menudo nombre
\nque lo ata a las cosas;
\na la seda del canto del canario
\nfraterno
\ny a la noche que vuela en el zamuro:
\nf\u00fanebre, pulido estuche de cosas ayer bellas
\no tristes
\nque habr\u00e1n de serlo nuevamente
\ndel lado ac\u00e1 del muro,
\ncon el temor reciente de volver al origen.<\/p>\n
\nPero si nada hay m\u00e1s bello en su hora
\n-frente al muro-
\nque los serenos ojos de los moribundos,
\nanegados por su propio silencio;
\nperdido ya, por entre frescas espigas encontradas,
\nel temor de morir,
\ny de haber vivido, como hombre, entre hombres,
\nque apenas -oscurecidos en su existir-
\nlos comprendieron.<\/p>\n
\n\u00bfMorir?\u2026
\nPero si nada hay m\u00e1s bello en su hora
\n-frente al muro que-
\nlos serenos ojos de los moribundos,
\nanegados por su propio silencio;
\nperdido ya, por entre frescas espigas encontradas,
\nel temor de morir,
\ny de haber vivido, como hombre, entre hombres,
\nque apenas -oscurecidos en su existirlos
\ncomprendieron.<\/p>\n
\nEntonces el muro
\nparece allanarse entre el olvidado rencor
\ny la esperanza:
\nEs s\u00fabito camino, no l\u00edmite de sombra y canto,
\nante un nuevo Dios que nos aguarda
\n-que nos aguarda siempre-
\ny no conoceremos
\na pesar de que marcha en nuestras huellas;
\nque nos llega de lejos,
\ndel lado de la luz,
\ny que vamos dejando en el camino,
\ncomo algo, que no es tierra,
\natado, sin embargo, a nuestros pies.<\/p>\n
\nEl muro en la tarde,
\nentre la hierba, el canto y el f\u00fanebre vuelo:
\npresencia del dolor de vivir
\ny no morir;
\nconsuelo de volver, en tierra y oro,
\ncon la inquietud de haber sido;
\npolvo y oro que regresa eternamente,
\ncomo la muerte cotidiana,
\nbajo el granado trigal de la noche insomne,
\nrumorosa de viento alto
\ny de luceros.
\nEl sediento coraz\u00f3n siente leticia:
\nel coraz\u00f3n y las queridas, t\u00edmidas palabras
\nhuelen, como el muro en la tarde,
\na cielo y tierra confundidos,
\ncuando el morir es cosa nuestra
\ny, como nuestro, lo queremos.
\nLo queremos pudorosos,
\nen silencio, sin violencias,
\nmientras los otros temen -a\u00fan distantesla
\nsensitiva soledad naciente
\npara el hombre, no humano, y su destino
\nconfuso.<\/p>\n
\ndel lado all\u00e1 del canto, del lado all\u00e1 del vuelo,
\ndel lado all\u00e1 del tiempo.<\/p>\n
\nfrente a la muerte ambicionada
\ny oscura\u2026
\nPorque la muerte, imagen de nosotros
\ny criatura nuestra,
\nes distinta a la no vida
\nque jam\u00e1s ha existido.
\nYa que el verbo de Dios, que todo lo ha dispuesto
\nen la conciencia del hombre, no pudo crear la muerte
\nsin morir El y su callada nostalgia
\nde pensar y sufrir humanas formas.<\/p>\n
\nEl muro de la tarde -atardecido en nuestra tarde-,
\napenas una l\u00ednea blanca junto al campo
\ny junto al cielo.
\nMisteriosa cruz que s\u00f3lo muestra
\nsu brazo horizontal.
\nUnida, por la oscura ra\u00edz,
\na la tierra misma de su origen confuso;
\ny al cielo de la fuga
\npor el canto y el ala:
\nla noche impasible del zamuro
\ny el camino de oro del canario
\nhacia el ocaso.<\/p>\n
\n\u00a1EI muro!
\nCu\u00e1nto siento y me pesa su silencio
\n-en mi tardeen
\nla tarde del musgo
\ny la oraci\u00f3n
\ny el regreso.<\/p>\n
\nS\u00f3lo s\u00e9 que hay un muro,
\nbello en su calada soledad de cielo y tiempo:
\ny todo, junto a \u00e9l, es un milagro.<\/p>\n
\nS\u00f3lo temo en la tarde -en mi tarde- de oro
\npor el sol que agoniza; y por algo, que no es sol,
\nque tambi\u00e9n agoniza en mi conciencia,
\ndesamparada a veces
\n\u00a1y a veces confundida de sorpresas!
\nS\u00f3lo temo haber visto algo:
\n\u00a1lo mismo!
\nel campo, el c\u00e9sped;
\nla misma rosa sensual que recuerda unos labios
\ny el mismo lirio exang\u00fce
\nque vigila la muerte.<\/p>\n