{"id":4387,"date":"2022-05-08T21:47:48","date_gmt":"2022-05-08T21:47:48","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=4387"},"modified":"2023-11-24T18:31:06","modified_gmt":"2023-11-24T18:31:06","slug":"poemas-de-alberto-barrera-tyszka","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-de-alberto-barrera-tyszka\/","title":{"rendered":"Poemas de Alberto Barrera Tyszka"},"content":{"rendered":"

Tarjeta de presentaci\u00f3n<\/strong><\/p>\n

Los poetas acuden al fr\u00edo con frecuencia.
\nLos poetas \u2013se dice\u2013 son
\ntristes,
\nllorones,
\nmelanc\u00f3licos,
\ndemasiado enrollados.<\/p>\n

Los poetas ven un cielo azul y
\nescriben un cielo gris.<\/p>\n

Eso asegura cierta gente.<\/p>\n

O tambi\u00e9n: los poetas
\ntienen una irremediable debilidad en el \u00e1nimo.
\nLes gusta sufrir.<\/p>\n

\u00a1C\u00f3mo les gusta! Es un
\nvicio. No escriben himnos. Se lamentan.
\nTienen prohibido el optimismo \u2013eso piensan muchos.<\/p>\n

Yo no digo lo contrario. No defiendo nada.<\/p>\n

Los poetas son un desorden en el clima, pienso.
\nLos poetas nunca est\u00e1n contentos. Los
\npoetas son
\nun tropiezo inc\u00f3modo
\nen el lenguaje, un
\naccidente.<\/p>\n

Nadie sabe qu\u00e9 quieren.<\/p>\n

Nadie sabe a d\u00f3nde van.<\/p>\n

\u00bfPor qu\u00e9 escriben lo que sienten?<\/p>\n

\u00bfPara qu\u00e9?<\/p>\n

Eterno poema de amor<\/strong><\/p>\n

Esa noche que comenz\u00f3 en
\ndos vasos de vodka y
\nuna conversaci\u00f3n sobre vampiros,
\npudo llevarnos muy lejos.
\nHasta aquel hotel de la calle 43, quiz\u00e1s.
\nPero a ti te gustaban
\nlas historias de amor.
\nY quer\u00edas terminar el viaje un poco m\u00e1s all\u00e1,
\nen una casita en las costas de Maine,
\ncon dos ni\u00f1os, una licuadora y
\nuna colcha de flores amarillas.<\/p>\n

Mientras el taxi se alejaba,
\ncomo un lento insecto de ne\u00f3n,
\na\u00fan te o\u00ed decir que so\u00f1abas tu vida
\ncomo un eterno poema de amor.<\/p>\n

A\u00f1os m\u00e1s tarde, cuando ya solo
\nexistes como un chiste d\u00e9bil
\nempa\u00f1ado en alg\u00fan lugar de mis recuerdos,
\nestas l\u00edneas son mi \u00fanico homenaje<\/p>\n

Poema<\/strong><\/p>\n

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.<\/p>\n

Sus manos parecen tijeras. O p\u00e1jaros<\/p>\n

Cuyo \u00fanico sur es la angustia.<\/p>\n

Conoc\u00ed a una que perdi\u00f3 a un hijo en una alberca.<\/p>\n

Un ni\u00f1o de seis a\u00f1os que flotaba<\/p>\n

Como la colilla de un cigarro en vaso de vodka.<\/p>\n

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.<\/p>\n

Sus manos no son nubes.<\/p>\n

A veces las veo pasar como si nada les pasara.<\/p>\n

Un precipicio debajo de la sangre.<\/p>\n

Un rencor de cebollas y de ortograf\u00eda.<\/p>\n

(El amor es una inocencia in\u00fatil.)<\/p>\n

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.<\/p>\n

Sus manos son tijeras. Nunca nubes.<\/p>\n

S\u00e9 tambi\u00e9n de una Alejandra que fue violada siete veces.<\/p>\n

Un mordisco de metal.<\/p>\n

Un reptil que se entierra en tu vientre.<\/p>\n

Un cuchillo que te orina.<\/p>\n

Siete veces.<\/p>\n

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.<\/p>\n

Tal vez solo esperan atajar un grito sobre el aire.<\/p>\n

Tal vez solo cavan un t\u00fanel en su almohada.<\/p>\n

Po\u00e9tica<\/strong><\/p>\n

Ha de ser limpia y brillante,<\/p>\n

como una hoja de afeitar<\/p>\n

hundida en una copa de vino.<\/p>\n

Como un tallo de albahaca<\/p>\n

sobre el hielo.<\/p>\n

Ha de ser mortal,<\/p>\n

siempre.<\/p>\n

Como el deseo<\/p>\n

Vida en com\u00fan<\/strong><\/p>\n

Nada qued\u00f3 en pie.<\/p>\n

Qu\u00e9 gloria,<\/p>\n

qu\u00e9 majestad,<\/p>\n

qu\u00e9 torpe reino.<\/p>\n

El coraz\u00f3n descansa<\/p>\n

en el cesto de la basura<\/p>\n

junto a unas c\u00e1scaras de pi\u00f1a<\/p>\n

y el cart\u00f3n de leche<\/p>\n

que venci\u00f3 antes de ayer.<\/p>\n

Sobre el autor<\/a><\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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