Aroma<\/strong><\/p>\n Sobre un mont\u00edculo de polvo escribi\u00f3 una palabra. La vio posar ante sus ojos y brillar con impaciencia. La letra inicial era gris y menuda. Parec\u00eda saltar desde la elevaci\u00f3n hasta su frente y volverse a clavar sobre la tierra. La palabra lloraba. El loco la miraba con una curiosidad transformada por el hast\u00edo. El sol se mezcl\u00f3 con la tristeza. El resultado fue un resplandor, casi un espejismo.<\/p>\n El viento sacudi\u00f3 la maleza y se llev\u00f3 la palabra. El hombre la vio temblar en el aire, arremolinarse y luego volar hasta perderse.<\/p>\n No pod\u00eda entender lo que miraba. Permanec\u00eda est\u00e1tico, en actitud de espera. La voz del nombre volv\u00eda como un eco desde su ausencia. Invad\u00eda su sombra, acechaba su espacio. Lo acosaba. De pronto dej\u00f3 de escucharla. Cuando ces\u00f3 la voz, percibi\u00f3 el por qu\u00e9 de la tristeza. Si intentaba rescribirla, la letra inicial palidec\u00eda hasta desaparecer. Buscaba una respuesta en el pulso de sus sienes. Araba en los recuerdos. Giraba en su laberinto.<\/p>\n En el arco de su frente la angustia transpiraba. Ve\u00eda a la letra esquiva disolverse en los olores, disiparse en los sue\u00f1os, sepultarse en las marcas de sus pasos en la tierra.<\/p>\n La luna arruinaba la oscuridad de la noche.<\/p>\n Fue apenas un instante, un segundo de luz en su penumbra. El bostezo del recuerdo arrastraba formas del pasado. Se fue, como lleg\u00f3, fugaz e inadvertido.<\/p>\n Y supo que extra\u00f1aba un aroma de mujer.<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n La estaci\u00f3n <\/strong><\/p>\n En la estaci\u00f3n del tren se ha quedado dormido. En su sue\u00f1o, un ni\u00f1o de seis a\u00f1os avanza en una escalera. Era un hijo de nadie; s\u00f3lo un peque\u00f1o de la vida. Ascend\u00eda sin asirse de nada. Miraba, entretenido, los cordones de sus zapatos. Sus manos parec\u00edan flotar en la tibieza de la tarde. Por encima de su vista, un marco pomposo encuadraba a un celestial bisabuelo. Debajo de su cuello, un tri\u00e1ngulo de luz le divid\u00eda la espalda.<\/p>\n No terminaba de llegar; extra\u00f1amente, en la medida en que avanzaba, se alongaba la escalera. Del retrato surg\u00eda una luz que lo urg\u00eda a apresurarse. El tri\u00e1ngulo a su espalda lo aferraba y lo reten\u00eda. Cuando gir\u00f3 para descender, una fuerza superior a su voluntad lo arrastr\u00f3 escaleras abajo hasta el piso. Aturdido, en la oscuridad, observaba las l\u00e1mparas del techo pendiendo sobre su cabeza. A\u00fan as\u00ed, lograba divisar el retrato del anciano, mir\u00e1ndolo muy lejano, desde su extinto tiempo. Quiso llamar a alguien. Ninguna mano, ning\u00fan rostro, ni siquiera un nombre acudi\u00f3 a su silencio.<\/p>\n Cuando se incorpor\u00f3, sus pies tocaban el agua de un charco. Un cielo de ocaso te\u00f1\u00eda de rojo sus harapos. Una estrella prematura titilaba en soledad. Y entonces record\u00f3 que no era ni\u00f1o.<\/p>\n Despert\u00f3 agotado. Ten\u00eda el horizonte roz\u00e1ndole la cara. Sus rodillas lat\u00edan de cansancio y en sus manos resaltaba la cicatriz de aquel recuerdo.<\/p>\n Algunas tardes, los vagones del tren se quedan en sus ojos y viajan a sus sue\u00f1os. Desde ellos, un ni\u00f1o, siempre triste, mira con los ojos h\u00famedos hacia la estaci\u00f3n. Como diciendo Adi\u00f3s.<\/p>\n La abuela\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/strong><\/p>\n Antes de que el pueblo despertara la abuela ya hab\u00eda muerto. Las paredes estaban en penumbra y la casa se hab\u00eda tornado m\u00e1s peque\u00f1a. Vistieron la puerta de blanco y azabache. Sendas velas cruj\u00edan, acompa\u00f1ando el lecho. El ruido de los p\u00e1jaros entreabr\u00eda la ventana. Desde all\u00ed, el viento de su \u00faltima ma\u00f1ana sacud\u00eda las cortinas.<\/p>\n Antes de concluir el \u00faltimo rezo la procesi\u00f3n ya avanzaba hacia su destino. Una lenta lluvia brillaba en el pavimento. Un techo de paraguas oscurec\u00eda la ma\u00f1ana. La tristeza tiraba de la ropa y se escond\u00eda en los zapatos. En la cajita de la abuela no cupieron sus ochentas a\u00f1os: afuera quedaron dos pendientes de oro y las trenzas de sus nuevos zapatos. En la peque\u00f1a c\u00f3moda, una bolsa escond\u00eda sus retratos.<\/p>\n A pocos pasos del cementerio un viento helado sacudi\u00f3 los paraguas y arreci\u00f3 s\u00fabitamente la lluvia. Los \u00e1rboles cortaban el zumbido de la tormenta. Fue cuando todos empezaron a correr. Primero a largos pasos y luego, fren\u00e9ticamente, en desbandada. Dur\u00f3 unos pocos minutos. Los dolientes no entend\u00edan c\u00f3mo alguien pod\u00eda morirse en un d\u00eda tan complicado. Los cuatro hombres que llevaban a la anciana en hombros, depositaron la cajita frente al sepulturero y corrieron a guarecerse. Los cipreses rug\u00edan impacientes.<\/p>\n El loco acompa\u00f1aba el cortejo. Inmutable en el agua, observaba, divertido, la prisa de los deudos. No hubo palabras finales. Ayud\u00f3 al sepulturero a izar el f\u00e9retro y a depositarlo en su nicho. La tapiaron muy bien y sin adioses: supieron hacer las cosas para siempre.<\/p>\n Los restos de la lluvia temblaban en las hojas de los apaciguados \u00e1rboles. La tarde se ocultaba entre jirones de neblina. El loco chapoteaba en las manchas pardas de la tormenta. Antes de marcharse mir\u00f3 hacia el cementerio y le coment\u00f3 al sepulturero: \u00abPobre abuelita, tuvo que llover para que la olvidaran\u00bb.<\/p>\n Una fiesta<\/strong><\/p>\n El loco despert\u00f3 sobresaltado. Un coro de voces desentonadas destru\u00eda la paz de la medianoche. La luz de las farolas manchaba d\u00e9bilmente el pavimento. Un reborde de luna se asomaba entre dos nubes y luego se escond\u00eda. Debajo del ruido, el silencio respiraba.<\/p>\n El loco se aproxim\u00f3 t\u00edmidamente. Seis personas festejaban. La oscuridad les hab\u00eda tragado los rostros. El l\u00edquido amarillento de los vasos les espesaba la voz. Una rubia bul\u00edmica lo descubri\u00f3 a lo lejos. Sus ojos y sus cejas eran transparentes. Dijo en un tono demasiado elevado: \u00abQue comience el festejo. Ha llegado nuestro \u00faltimo invitado.\u00bb<\/p>\n Una estrella se asom\u00f3 a un lado del reborde de luna. Titilaba fren\u00e9tica, como un escozor. El bullicio opacaba las farolas y dejaba manchas en el cielo. El loco se incorpor\u00f3 abruptamente al grupo. Los miraba desde el pasado. Escuchaba sus voces circulando en el aire espeso de la madrugada. El ruido desgarraba sus harapos y pend\u00eda de su barba. El novio de la rubia mir\u00f3 al indigente con aprensi\u00f3n. Dud\u00f3 antes de sujetarlo por un brazo. Su mano derecha en los harapos se contagi\u00f3 de locura. Tir\u00f3 de \u00e9l con tal fuerza que lo lanz\u00f3 contra el piso. De bruces en el asfalto el mundo se le puso de rev\u00e9s.<\/p>\n Nadie dijo nada. Las farolas estaban\u00a0 ruborizadas de verg\u00fcenza. La luna se ocult\u00f3 detr\u00e1s de las nubes, y estas, detr\u00e1s de la oscuridad. La estrella dej\u00f3 de titilar.<\/p>\n Apenas logr\u00f3 incorporarse ensay\u00f3 una desastrosa sonrisa. El resultado fue un rictus sard\u00f3nico que le desfigur\u00f3 el rostro.<\/p>\n Lo vieron alejarse pausado y claudicante. La noche se hizo m\u00e1s l\u00e1nguida y profunda.<\/p>\n Echado otra vez sobre su sombra el loco se qued\u00f3 meditando: \u00abMe conmueven estos hombres. Qu\u00e9 manera m\u00e1s triste de ser felices\u00bb.<\/p>\n Navil Naime Aroma Sobre un mont\u00edculo de polvo escribi\u00f3 una palabra. La vio posar ante sus ojos y brillar con impaciencia. La letra inicial era gris y menuda. Parec\u00eda saltar desde la elevaci\u00f3n hasta su frente y volverse a clavar sobre la tierra. La palabra lloraba. El loco la miraba con una curiosidad transformada por […]<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":2568,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_monsterinsights_skip_tracking":false,"_monsterinsights_sitenote_active":false,"_monsterinsights_sitenote_note":"","_monsterinsights_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[16],"tags":[33,3,43],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2567"}],"collection":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/users\/6"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=2567"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2567\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2921,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2567\/revisions\/2921"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/media\/2568"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=2567"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=2567"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=2567"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}Sobre el autor<\/a><\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"