En los bosques de mi antigua casa
oigo el jazz de los muertos.
Arde en las pailas ese momento de caf\u00e9
donde todo se muda. Or\u00e9anse ropas
en las cuerdas de los g\u00f3ticos \u00e1rboles.
Cae luz entre las piedras y se dobla
la sombra de mi vida en un reposo t\u00e1ctil.
Atisbo a la mudez del establo
la brida que me salve de un decurso falible
palpo la montura de ser y prosigo
cuando recorra todo llamar\u00e9 ya sin nadie
los muertos andan bajo tierra a caballo.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Oscura madre de mis \u00e9legos
t\u00fa que gravitas t\u00fa que antecedes
calma central en el vado de la casa
giras a medio arco del sill\u00f3n
donde columpias las espaldas hinchadas
al jadeo de tus l\u00e1mparas. Giras
por ese aire de fatal levitaci\u00f3n
con las biblias ag\u00f3nicas del pecho
hasta que caes a copos de la aguja
y en dedales y ojeras nos coses hasta el fin
los vivos a Ios muertos
tan honda que en ti desapareces.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Piafa y me ausculta a cada hora
aquel caballo en que mi padre
lleg\u00f3 hasta m\u00ed. Piafa y no lo veo.
En laberinto de establo
su flanco palmoteado por la raza de abismo.
La herradura combada a un l\u00edmite de obsesiva eternidad
donde todo venir es volver.
Piafa y orejea su capa de murci\u00e9lago
modula un relincha de d\u00e1divas oscuras
y aletea magro de toda fatalidad
siempre con esa v\u00edspera en los ojos
listo para llevarme en su trote sin fin.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Mi perro ateo mi perro de talento obsesivo
girando en mi a\u00f1o s\u00e9ptimo ,
con vibraciones laicas m\u00f3viles
Mi perro con su colmillo de c\u00e9lulas de jade
siempre la boca tras las siete muertes
de la cola siempre los ladridos
cerrando aquel anillo de absoluto
lat\u00eda en el sur guardi\u00e1n de los abismos
y ech\u00e1base con sus zapatos de vac\u00edo
tan personal tan abrigado de misterio
fiel a mis ojos y noble en lo m\u00e1s hondo
enrazado de infancia y tiovivo.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Gira todo vivir por mi reloj ya calvo
el exp\u00f3sito ayer entre las hojas amarillas
los \u00e1rboles que vuelven a caballo
porque sabe a caf\u00e9 la \u00faltima luz,
y gravitan los tactos del desastre.
Gira por mi reloj ese espacio abolido
donde se doblan las setenta costillas,
de la casa y cae sol a las piedras ausentes
cuando alguien ya lejos trae su alma
y barre a la piedad de los z\u00f3calos
fatales huellas de zapatos muertos.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
No soy familia de esos \u00e1rboles
que avanzan de muletas en su verdad
al .patio de internado. Me toman
sin conocerme. Posan en mis cabellos
el flavescente silencio de sus ramas
y aguardan. Mi preceptor esp\u00eda el fondo
de mis pasos como hurgando una sal
de placenta que me recoja. Ya nadie viene.
Ni madre que me conduzca por el r\u00edo
azul de sus v\u00e1rices. Ni la buena pesta\u00f1a
que se lleve mi ojo. Reposo y mi cabeza
se hunde en el plum\u00f3n de las costillas.<\/p>\n\n\n\n
Ya no se ir\u00e1n de m\u00ed los filos espoleantes
con que muerde esta acera. Los clavos
de esas ra\u00edces me dejar\u00e1n aqu\u00ed
.para siempre. Aunque abra la ventana
de casa y crezca lejos aunque exp\u00ede
con oro de infancia una culpa imberbe
ya no podr\u00e9 zafarme. Y si corro
hacia mi vida hacia mi muerte
el preceptor saca la lengua precisa
y su paciencia de sapo me captura.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
De qui\u00e9n es esta casi que est\u00e1 ca\u00edda
de qui\u00e9n eran sus alas atormentadas
esa puerta con ojos de caballo
y flancos secos en la brida muerta
de su aldaba. El relojeante polvo
donde se palpa la usura del vac\u00edo
con sus patas de ara\u00f1a. Y el jinete de sombras
que transpuso en la ojiva su ser
de graves estandartes. Y desmont\u00f3
y err\u00f3 por a\u00f1os confinado a un espacio
de geom\u00e9trico fr\u00edo hasta hacerse fantasma.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Tan ululante vuelve y no ver\u00eddica
la fabla de mis loros nonagenarios
reyes en la ceniza de un vano parloteo
a expensas del vaiv\u00e9n opresivo
en el aro de plumas ajadas
tan ululante grito de mis nombres perdidos
ecos en la memoria sin edad
vuelven al balanceo donde sus picos
limpian en otro espacio las sobras del ayer
hablan a solas de mi vida los grifa el porvenir
y obs\u00e9rvanme al anillo de sus ojos
en aquel punto de retina en que me abren
o me cierran con un tacto febril de eternidad.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Tose viejos los \u00e1rboles de invierno
sobre los blancos pavorreales de la muerte
donde la lluvia habla lat\u00edn
tosen a la ululante ceniza tr\u00e1gica
atan valijas de partir se anochecen
y erizan los pulmones de fr\u00edo
a la escarcha del rayo
ocultando ata\u00fades en sus capas de reyes.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Mi casa clueca en el invierno
mi casa corva en su potencia animal
t\u00eda de unos huevos ya sin nacer’
gravita su, mudez empolla aquel tacto dom\u00e9stico
con que escarba en la tierra para nosotros
fe\u00e9ricos sue\u00f1os insepultos
y se llueve hasta el fondo del paisaje
con sus alas escobas
a una distancia palpable del portal
donde crecimos por un sordo cacareo de organillo
antes de que volase a las alturas
hecha astillas en explosi\u00f3n de mi orfandad.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Mi padre regresa y duerme
se halla en ese l\u00edmite de blanco
y de negro que me levanta
y me hunde. Me palpa
con su mano en el sue\u00f1o; Se quita
su ser y su no ser se cae
sobre sus restos hacinados
que respiran. Sabe lo que fui
lo que ser\u00e9 (lo olvida al despertar)
sus ojos hundidos yacen
en el pozo profundo
donde he sido procreado.
Mi padre regresar\u00e1 para nombrarme
ahora duerme lejano sus pies
me abrazan \u00abhijo m\u00edo hijo m\u00edo\u00bb
y miran con l\u00e1grimas mis pies.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Mi ayer es una bizca t\u00eda
y una casa emplumada donde los muertos
hacen caf\u00e9. Olvido es lo dem\u00e1s.
Adela zurce un medio hilo de ser
desde aquella distancia en que sus ojos
miden no paralelos lo que soy.
Yerro en sus dos miradas por ant\u00edpodas
v\u00edas, por diversos sentidos de morir.
Si camino hacia el centro de mi vida
si parto de mi casa al porvenir
Adela bizca otea en los dos planos de su ver
y evidencia mi punto de ca\u00edda
tan t\u00eda como siempre y llorando
entre sus dos fatales direcciones.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Octubre en el lamento de mis \u00e1rboles
vuelve al oboe que eriza las cortinas;
cuando sopla mi vida aniversarios
ya llueve lo que soy en lo que fui
luces que me rescatan en sus c\u00f3ncavas naves
metamorfosis de la infancia
Claudia mi pavor en tus sedas finales
\u00bfconcluiremos aquel juego de cartas?
otra luna de sangre sepulta
en su coro mis muertos
otro golpe bald\u00edo y se cierra la tapa
No soy lo que he nacido y Libra me lleva.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Llueve en el fondo del caballo.
a nivel de la silla interior, del otro viaje,
donde ya no podr\u00edamos volver.
Llueve en el espinazo de la vuelta
al fatal espoleo de los ijares
sobre la crin de negros estandartes
a mitad de aquel trote que rehace la vida
all\u00ed donde regresan a galope los muertos
donde no queda nada de caballo.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Fatales sapos de mis \u00e9legos
tan tarde crean en mi vida
que m\u00e1s bien doblan a muerto.
La infancia duerme como sierpe
en su fasto de anillos mal atados
se comba por el ocio de ser
gravita en ese punto inocente que me dobla
nimbado a la piedad de lo que fui
y an\u00fadase en elipsis cuando sopla
aquel fagot en el pantano \u00edngrimo
muda como quien teme una revelaci\u00f3n
y no despierta.<\/p>\n\n\n\n
Eugenio Montejo En los bosques de mi antigua casaoigo el jazz de los muertos.Arde en las pailas ese momento de caf\u00e9donde todo se muda. Or\u00e9anse ropasen las cuerdas de los g\u00f3ticos \u00e1rboles.Cae luz entre las piedras y se doblala sombra de mi vida en un reposo t\u00e1ctil.Atisbo a la mudez del establola brida que me […]<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":18552,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_monsterinsights_skip_tracking":false,"_monsterinsights_sitenote_active":false,"_monsterinsights_sitenote_note":"","_monsterinsights_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[13],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/18549"}],"collection":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/users\/6"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=18549"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/18549\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":18551,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/18549\/revisions\/18551"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/media\/18552"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=18549"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=18549"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=18549"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}