TRABAJO PARA EL VIENTO<\/p>\n\n\n\n
Hay un tiempo de ser,
pero es tan poco.
Una tarde, quiz\u00e1s una ma\u00f1ana,
una etiqueta en blanco, entre dos puntos,
la arena que se escurre entre los dedos
tiene el salobre aroma del naufragio.
Hay un tiempo en el tiempo indetenible
una fracci\u00f3n de luz
un \u00e1tomo prendido a una pupila
y quiz\u00e1s otras cosas<\/p>\n\n\n\n
Hay tiempo de amasar, \u00bfpero hay harina)
hay tiempo de besar bocas de yeso
bajo un cielo azul de celuloide<\/p>\n\n\n\n
Es in\u00fatil asir lo que se ha ido,
nada valen los gestos
ni las voces
ni el garabato de la infancia,
nada vale el papel
ni la sangre escondida tras cada palabra.<\/p>\n\n\n\n
S\u00f3lo vale el instante
eso, que cuando lo llamamos ya se ha ido,
que no se puede atrapar en las cronolog\u00edas
y hay puertas de ceniza con su nombre.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Y DE NUEVO LAS ESTRELLAS<\/p>\n\n\n\n
Verde desvelo
el instante feliz,
el precioso
incumplido espejismo
la larga invocaci\u00f3n
la ya lejana aurora
la ambarina visi\u00f3n
la raz\u00f3n, si es que existe,
el h\u00e1lito inmortal
la helada llama
los ojos de un abuelo
el silencio de un b\u00faho
la primera ra\u00edz
la sombra de una sombra de semilla
los latidos del bronce
la rara timidez de las corolas
el preludio insondable
los primeros vocablos
el gesto no nacido
los hijos que no fueron
el papel que no guarda tus rasgos de ceniza,
Uno, primitivo, solo
regresa
y resuelto a empezar desde el ovillo
antes de la memoria,
hoy y siempre.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
OTO\u00d1O TRANSPARENTE<\/p>\n\n\n\n
En un lento camino
donde la niebla juega con sus manos
para olvidar el tiempo,
donde alguna pisada, llovida de guijarros,
interrumpi\u00f3
los largos soliloquios del arbusto,
y la tierra se desangra en agua
y limo
bajo la tibia gasa de la hierba.<\/p>\n\n\n\n
Donde la sangre misma ha tenido sus charcos
y ha sembrado
los parajes desnudos
los viejos encinares,
donde deja el olvido sus huellas incansables.
Donde el amor vivi\u00f3 una noche de bodas
ef\u00edmera y distante.<\/p>\n\n\n\n
Ese lento camino
poblado de extra\u00f1as criaturas con ojos centelleantes
de m\u00e1gicos cristales
de acuosos espejismos,
se regres\u00f3 en la nube que lo trajo
una tarde de oto\u00f1o
transparente
como la voz de un ni\u00f1o.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
CON LA \u00cdNTIMA SANGRE DE LA TINTA<\/p>\n\n\n\n
Desde hace mucho tiempo
hay un r\u00edo interminable
del pecho hacia los dedos,
la misi\u00f3n de nombrar
con la \u00edntima sangre de la tinta,
una palabra
que siempre regresaba a mis labios
virgen y atormentada,
asustada de mundo
y la volv\u00eda a esconder con avaricia
en el c\u00e1lido arz\u00f3n de mi costado,
como una medalla que hubiera recibido
por una intimidad indoblegable\u2026<\/p>\n\n\n\n
Desde hace mucho tiempo
s\u00e9 que mi piel no es suficiente
mis manos parecen afirmar su autonom\u00eda,
su hambre milenaria
de pieles y silencios,
de campos siempre tibios,
de humedades sinuosas,
de aceros y fusiles
de hoces y martillos
de cruces florecidas\u2026<\/p>\n\n\n\n
La alta presa, la firme ingenier\u00eda,
mis estructuras de bruma y de fragancia,
de silencio,
de sombra,
de paciencia inventada,
de voces ancestrales,
de ceniza y de musgo,
toda esa labor de azul tapicer\u00eda,
de oraci\u00f3n silenciosa,
de amante clandestino,
la arrastr\u00f3 \u00edntima en sangre de la tinta,
la sed del papel
que quiere regresar a su autenticidad de \u00e1rbol.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
PLUS TAX
Hoy asumo mi tiempo
mi parte proporcional
de verg\u00fcenza amarilla,
de ci\u00e9naga apestosa,
de alima\u00f1as oscuras,
de sonrisas vendidas,
de muertes,
de traici\u00f3n cotidiana.<\/p>\n\n\n\n
Hoy asumo mi condici\u00f3n
de voz iluminada,
ya no puedo seguir
en mi verde trastienda
en mi mundo de aroma
de silencio,
de armon\u00eda precaria,
ya no puedo negar
de la boca hacia afuera
lo que nunca ha ignorado desde el pecho,
desde la terca angustia de los huesos,
desde mi piel marcada
por el sol y por la tierra,
desde estos ojos que nunca
se han cerrado al filo de la noche,
desde esta lengua que amando tantas cosas
se ha vendido a s\u00ed misma.<\/p>\n\n\n\n
Ya no puedo negar
de la boca hacia afuera,
este \u00e1baco de infamia
que parece contarnos los latidos,
el ox\u00edgeno escaso que nos dejan,
la luz que atesoramos
como un avaro
pobre.<\/p>\n\n\n\n
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