LA SOLEDAD<\/p>\n\n\n\n
Dir\u00edase fulgor o plateada inocencia.
Llama que consumi\u00f3 todo lo que fue pujante signo de la vida.
Derrumbe que arrastr\u00f3 tras de s\u00ed el enhiesto verdor.
Y, sin embargo, fulgen en lo alto un instante, y somos todav\u00eda
esclavos de su rec\u00f3ndito poder, de su profundo fuego.<\/p>\n\n\n\n
Mi voz ausente est\u00e1 del canto, mi palabra del suave giro de las aguas.
Umbral de todas las instancias, mi pecho solitario
alza la tempestad de sus cadenas s\u00f3rdidas.
Del largo cautiverio, astro sombra y luz que se combaten.
De la heredad vencida, recojo secos frutos de \u00e1spera corteza.<\/p>\n\n\n\n
\u00bfHacia d\u00f3nde huy\u00f3 la claridad de inh\u00e1biles contornos
la perseguida imagen que en agua reflejo tuvo y vivo
movimiento de plata enardecida?<\/p>\n\n\n\n
Despierto y toco el vac\u00edo que dej\u00f3 el cuerpo al partir.
Sus ojos busco y una fr\u00eda deidad alumbra el espejo.<\/p>\n\n\n\n
Todos fuimos convictos, reos de colectiva culpa.
Y ahora alzamos, in\u00fatiles, un coro de suplicantes himnos
en medio de la inh\u00f3spita tierra del desamparo y la desdicha.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
CALLABA SIEMPRE<\/p>\n\n\n\n
Callaba siempre. Hab\u00eda
un dejo de cansancio en su silencio.
(Ten\u00eda la costumbre de callar. A veces
usaba su lenguaje y de repente
su olvido se colmaba
de historias grises, p\u00e1tinas y muertes,
y un gran dolor cerraba nuestra casa.)<\/p>\n\n\n\n
No s\u00e9 decir si su mirada era
un p\u00e1jaro dormido o una flecha
aguda y penetrante como un l\u00e1tigo.
S\u00e9 que ten\u00eda
unas manos creadoras y solemnes,
unos violentos signos de belleza
en la frente profunda y misteriosa,
unas delgadas manchas en los ojos
que lo hac\u00edan distante, inaccesible,
al esfuerzo afectuoso, a la alegr\u00eda!<\/p>\n\n\n\n
En la tarde: \u201cLos viejos p\u00e1jaros regresan.\u201d
\u201cEl pozo se ha secado\u2026 Los colores del agua
huyen, como peces, ante la lengua larga del verano.\u201d<\/p>\n\n\n\n
Y su voz tr\u00e9mula creaba
un cielo gris, un \u00e1rido paisaje,
la hostilidad del viento,
el agrio vac\u00edo de la casa, el ronco
jadear de la sombra hacia los cuartos\u2026<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
MUJER ANTIGUA<\/p>\n\n\n\n
All\u00e1 est\u00e1s detenida bajo la sombra,
con el rostro bajo una mancha oscura.
Est\u00e1s en una tierra cruel,
marchita por los duros picotazos del mar,
dejando que un can sombr\u00edo, que un salobre
can te muerda, te lama las carnes avariciosamente.<\/p>\n\n\n\n
Son feroces los d\u00edas que te acompa\u00f1an, viejos
los empanados muros del tiempo en que te miras,
y el dolor sube a tus ojos, baja a tu coraz\u00f3n,
como un caballo negro cabeceando en la noche.<\/p>\n\n\n\n
Te sostienes a puro acongojarte, a puro
ausentarte de ti,
como un mugido triste, resonante
al pie de las altas monta\u00f1as,
como la sombra in\u00fatil en los ojos de un muerto,
hecha de pavorosa claridad de est\u00e9riles adioses.<\/p>\n\n\n\n
Ah mujer, all\u00ed est\u00e1s, detenida marea,
en el alma trist\u00edsima de los d\u00edas,
Doliendo con un golpe tenaz, con una
sucia espuma sangrienta
bramando en la desierta orilla de la noche.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Decimos: no hay paz,
no hay descanso para estas pobres manos,
para estos pies con prisa,
para este pecho solo.
Y t\u00fa callas, solemne, en tu grandeza.
Decimos: estas horas suenan a tiempo muerto,
las hojas del verano recuerdan la tristeza,
y no hay un c\u00e9sped nuevo para echarnos a andar
sin marchitar la carne\u2026<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Una campana, un ala, un verso me conducen a un pueblo.
En \u00e9l habita dulcemente una edad de manzanas y riachuelos.
En \u00e9l hay una senda de naranjos que florecen azahares y recuerdos.<\/p>\n\n\n\n
Nada es tan limpio para el alma como la viva estampa de este pueblo.
Sus contornos me son tan familiares que no necesito del d\u00eda para verlo.
Va conmigo su suave transparencia, alta en el aire azul de un claro cielo.
(Yo dir\u00eda callada y brevemente:
-La memoria lo guarda entre sus muros como la soledad guarda el silencio.)<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
TODO CLAMOR ES VANO<\/p>\n\n\n\n
Todo clamor es vano,
toda ansiedad, in\u00fatil.
Reconciliemos la verdad
con esa
huidiza luz
de la ma\u00f1ana.
Seamos, otra vez,
el misterio que anuda
su propia historia
al rel\u00e1mpago
de la brasa que persiste.
(El fuego permanece
en lo m\u00e1s hondo
siempre,
alerta como
un galgo en el umbral,
callado.)
Iremos a otra tierra,
a otro paisaje de abolidas sombras.
Un cielo con nubes verdaderas,
o una playa enardecida,
m\u00e1s vivos estar\u00e1n
en lo alto del vuelo
de los p\u00e1jaros.
Y el hombre
reclinar\u00e1 su cabeza
una vez m\u00e1s,
para advertir
la terrestre emoci\u00f3n del vaticinio,
sin claridad ni tregua
frente al tiempo.<\/p>\n\n\n\n
***<\/p>\n\n\n\n
Algo
invisible
vuela
de pronto
frente
a ti
mientras
tu mano dibuja
en el vac\u00edo
una inexistente
ma\u00f1ana
que no pudiste
retener
en tu memoria.<\/p>\n\n\n\n
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