{"id":15462,"date":"2025-03-12T13:38:38","date_gmt":"2025-03-12T18:08:38","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=15462"},"modified":"2025-03-12T13:38:38","modified_gmt":"2025-03-12T18:08:38","slug":"poemas-de-camilo-balza-donatti","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-de-camilo-balza-donatti\/","title":{"rendered":"Poemas de Camilo Balza Donatti"},"content":{"rendered":"\n

Arquero de la noche<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Arquero de la noche
mi coraz\u00f3n ya cansado de abismos
bate portafolios al viento.<\/p>\n\n\n\n

Antes era de tierra ocre mi silencio
y en ella siempre estuve
entre olvido y olvido;
por la hojarasca de los mitos,
por el coraz\u00f3n de lluvia de la noche,
por el barrio m\u00e1s triste de mi soledad
poblado de mendigos.<\/p>\n\n\n\n

Antes no tuvo \u00e1rboles
la cima donde los dioses crearon mi destierro;
estuve solo,
amarrado a las cruces del viento;
un reloj enlutado
dorm\u00eda su siesta de marfil sobre mis ojos
en espera de mi cad\u00e1ver luminoso,<\/p>\n\n\n\n

pero no lleg\u00f3 nunca
porque el amor s\u00ed sabe del tiempo.<\/p>\n\n\n\n

Y soy la raza,
no el timorato de la flexible obediencia.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La luz profunda<\/strong><\/p>\n\n\n\n

La luz profunda cuelga sus ramajes
en la ventana m\u00e1s antigua;
el farol cuece el trigo que la ciudad
ha sembrado en sus esquinas,
entre agua pura,
el cabello del viento,
el sereno de la noche invernal.<\/p>\n\n\n\n

La luz profunda viene
desde los ojos del jaguar
que pueblan la noche con sus mariposas de alba
y r\u00edos memoriosos con estuarios de piedras lejanas.<\/p>\n\n\n\n

La soledad, entonces,
\u00e1rbol que migra hac\u00eda mi pecho,
aposenta sus brechas de verde luminoso en mis ojos
cansados de dormir en la tiniebla
y de buscar paisajes costa abajo
donde los mitos son apacible desnudez.<\/p>\n\n\n\n

Mis antepasados encienden l\u00e1mparas
que no hab\u00edan muerto nunca;
ellos est\u00e1n bien,
gozosos de ver mi pulso girar en la memoria,
de tener la superficie
para ir despacio, amar con el silencio
y contar estrellas despu\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

La luz profunda es de moneda oculta,
de sembrad\u00edo de almas,
de leyendas en los textos sagrados,
de dolor encallado en los muros
de los cementerios que viven.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La casa<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Por la casa ronda una medianer\u00eda sin t\u00e9rmino.
Muchos due\u00f1os ensayan sus visiones desde los marcos
que bordan la pared, con rostros iracundos
y sonrisas de antiguas primaveras.<\/p>\n\n\n\n

La puerta mayor tiene aldaba de bronce
y abre de vez en cuando para ver seres
que van despacio entre cortinas multicolores.
Las puertas y ventanas tienen un aire de antig\u00fcedad
contagiosa, y nuestros pasos van y vienen como caminantes
de cotidianidad repetida, y nuestros ojos cerca de los cristales
se alejan hacia las colinas del fondo, que son de niebla,
humo, alc\u00e1ndaras que han perdido la raz\u00f3n del espacio.<\/p>\n\n\n\n

A cada quien le corresponde su silencio.
Afuera la calle es una l\u00ednea por donde se marcharon las
piedras de la voz, el azul que repart\u00eda en el viento
los presagios de alg\u00fan acontecer; el traje
del invierno pasado sin una estrella en el ojal,
abandonado ahora en el estuche de alguna mariposa.<\/p>\n\n\n\n

Por la casa circula un extrav\u00edo de miradas correctas
que repiten la insensatez del tiempo.
Piedras detienen su conformidad en la penumbra
donde los perros puedan so\u00f1ar tambi\u00e9n con las visiones.<\/p>\n\n\n\n

Amemos estos c\u00edrculos, la Dulcamara y el Ebonio florecen todav\u00eda
cerca del muro que no permite una evasi\u00f3n no compartida.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La piedra imaginaria<\/strong><\/p>\n\n\n\n

La flor derrumba
su laxitud de piedra imaginaria;
el tiempo que ha modelado su existencia
va con lentitud hacia el \u00faltimo fuego
de la memoria.<\/p>\n\n\n\n

Recordar\u00e1 tal vez algunas cosas
que sucedieron
cuando la brisa
cantaba en los jardines
y las aguas repart\u00edan su claridad
de tierra oscura,
recordar\u00e1 su s\u00edmbolo,
su her\u00e1ldica celeste
y su perfume que se fue con la noche
sin destino.<\/p>\n\n\n\n

La flor derrumba su palabra,
\u00fanico esplendor del hombre.<\/p>\n\n\n\n

No tuvo nada que buscar en otras partes
donde la soledad es un cirio sin rostro
y pasa la desnudez de cada hora
igual que la sonoridad vencida.<\/p>\n\n\n\n

La flor derrumba sus c\u00e1lices
sobre el peque\u00f1o abismo
de donde emerge cada ser
que no se encuentra.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Mis islas<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Los mitos resplandecen desde el g\u00e9nesis.
Apacent\u00e9 reba\u00f1os en las praderas altas
y descend\u00ed a los desiertos
por ver si me encontraba.<\/p>\n\n\n\n

Bautizado fui en un r\u00edo memorioso,
la mano del profeta ungi\u00f3 mi servidumbre
y desde entonces voy,
siervo de la obediencia,
entre simios que no aprenden a saludar el alba.<\/p>\n\n\n\n

Ellos, los simios, son testigos de nuestro advenimiento,
decoraron las aldeas primitivas,
inventaron las primeras canciones del bosque
y lanzaron columpios al viento.
Despu\u00e9s dejaron de saludar el alba;
yo estaba all\u00ed, navegaba en los r\u00edos de la serenidad
y cada piedra era un texto de historia elemental.<\/p>\n\n\n\n

No pude precisar la edad del tiempo,
pas\u00f3 veloz hacia la sombra
mientras yo me distra\u00eda en el arca
con los d\u00edas brumarios.<\/p>\n\n\n\n

Ahora estoy aqu\u00ed,
ustedes son los hu\u00e9spedes de mi abandono,
de mi alegr\u00eda por verlos
y sentir otra vez que me acompa\u00f1an.<\/p>\n\n\n\n

Alguien me dice que debo pastorear
las islas de la infancia,
son mi reba\u00f1o antiguo
y est\u00e1n lejanas,
en un pa\u00eds que no encuentra memorias,
pero son mis islas, islotes tal vez,
donde los sue\u00f1os hacen musgo.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Los s\u00edmbolos fugaces<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Tengo quiz\u00e1s la misma edad del bronce
y la memoria de mi voz, abstra\u00edda y lenta,
horada la ra\u00edz de los \u00e1rboles muertos.<\/p>\n\n\n\n

Ayer sobre esta tierra gris
sembr\u00e9 juncos de luz;
amanec\u00ed en el puerto donde la mansa
ola tiznaba el caracol, la piedra de amaranto,
los peces fugitivos, los veleros que regresaban
con el sol y la lluvia entre mis manos.
Entonces esta tierra ten\u00eda un dulce resplandor
de estrellas p\u00e1lidas,
un fuego lento y dulce
donde el origen de las cosas dorm\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Ahora he regresado,
he venido a buscar la mansa ola,
su itinerario de s\u00edmbolos fugaces
junto a la piel desnuda de los vientos,
junto a la casa que hoy tiene voz de cobre martillado
y nadie transita sus balcones.<\/p>\n\n\n\n

He venido a buscar los peces muertos,
las ventarias desnudas
para sentir en los p\u00e1rpados
el fuego de la luz sollozante
y recoger las hojas que ha dispersado el d\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Pero llego y s\u00f3lo puedo mirar el silencio
que camina por los p\u00e1rpados de la luz.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfA d\u00f3nde se fue el \u00e1rbol con sus p\u00e1jaros?
\u00bfD\u00f3nde estar\u00e1n mi voz, mi antiguo paso,
la desnudez primaria de la rosa?<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La soledad<\/strong><\/p>\n\n\n\n

No est\u00e1 la soledad en el bosque.
No en la mina sepulta de oscuros minerales,
tampoco en la casa del \u00e1rbol que habita en las tinieblas
ni en el coraz\u00f3n del r\u00edo turbio y moroso
que trae los mensajes seculares del bosque.<\/p>\n\n\n\n

No est\u00e1 la soledad en el recinto de las catedrales abandonadas
ni en el rostro de la piedra donde medita el musgo;
tampoco en el cementerio de las viejas aldeas
ni en la \u00faltima luz que penetra en la noche.<\/p>\n\n\n\n

La soledad es una casa de azules serafines
donde habitan los hombres que han pisado caminos de nostalgia
y que ahora se arrodillan para mirar la vida
que fluye como un cauce desde el r\u00edo de las sombras.<\/p>\n\n\n\n

Su voz no es el deseo de la evasi\u00f3n del agua
ni el galope desbocado de un caballo terrible
ni la mano del mar junto a la piel del aire
ni el bautismo de la primera vigilia abandonada.<\/p>\n\n\n\n

La soledad es un invento del hombre
para satisfacer, en silencio, la edad de su nostalgia;
es un r\u00edo de amigable y lenta transparencia
donde vemos el alma de las horas desnudas
y el cielo tapizado de fragantes alcores.<\/p>\n\n\n\n

Ella pronuncia el nombre peque\u00f1o de las cosas
con una voz liviana como la edad del lirio,
construye los cristales a trav\u00e9s de la lluvia
y consume el aceite dulce de la memoria.<\/p>\n\n\n\n

Su portal es abierta casa de mariposas
y peque\u00f1a hornacina de breve mansedumbre,
por eso ella conjuga la voz y el silencio,
los arbustos del d\u00eda y el rumor de la noche.<\/p>\n\n\n\n

Con su amigable perfil de cosa abandonada
la soledad es la casa de Dios y del hombre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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