{"id":11168,"date":"2024-02-16T00:15:21","date_gmt":"2024-02-16T00:15:21","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=11168"},"modified":"2024-08-07T21:11:15","modified_gmt":"2024-08-07T21:11:15","slug":"poemas-de-jacinto-fombona-pachano","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-de-jacinto-fombona-pachano\/","title":{"rendered":"Poemas de Jacinto Fombona Pachano"},"content":{"rendered":"\n

Mensaje a la metr\u00f3poli intacta<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Alguien o algo est\u00e1 naciendo,
alguien o algo se ha detenido en las caba\u00f1as,
se ha posado en las c\u00fapulas,
duerme debajo de los puentes y en los establos;
alguien o algo viene alimentando
su estrella con aceite de criaturas deshabitadas,
con llanto de piedras rotas y de campos hundidos.

El agua le ha quitado sus gritos a la muchedumbre
para crecer, para subir, el agua que amenaza
con su voz, con sus brazos, con sus nudos terribles,
los cuellos de las torres desprevenidas,
el agua de los r\u00edos, de los mansos r\u00edos de Dios,
porque os hab\u00edais olvidado de su sed enterrada
bajo sus muertos ojos de pez en las arenas.

Bajad de vuestras cumbres para encontrar vuestra memoria,
antes de que la soga os llegue a la cintura
y antes de que flot\u00e9is para los cuervos.

A qu\u00e9 tanta prisa in\u00fatil por las calles,
tanto viento mec\u00e1nico como quer\u00e9is que os lleve,
si no vais a la tienda, ni a la oficina, ni al negocio,
ni siquiera march\u00e1is a vuestras casas:
vais huyendo del r\u00edo, vais huyendo del agua inmensa.
Yo lo s\u00e9. Yo os lo digo. No me cre\u00e9is y entre vosotros
no hay uno que me tienda la mano
para comenzar la rueda, para empatar la ronda
de la miel y del vino, de la leche y la espiga.

Si de veras sois mis hermanos, no me dej\u00e9is llorando
por tanto amor sin pan en las esquinas,
por tanto pie calzado de basuras y lodo,
por tantos agujeros como ya ponen nuestras u\u00f1as
en estos diminutos bolsillos para el fr\u00edo;
no me dej\u00e9is acribillando las paredes horribles,
matando pechos, pechos sin sangre, que me huyen
detr\u00e1s de los cerrojos donde se amella mi protesta;
no me dej\u00e9is rasgando blancuras de sepulcros,
para que corran en jirones, entre hilachas,
y yo pueda sentarme con el nardo y el lino.

Bajad a recoger vuestra memoria.
Detened vuestro viento, marchad conmigo adonde todos
pod\u00e1is decir: vamos a un sitio de verdad.

No me dej\u00e9is llorando,
no me dej\u00e9is acribillando, no me dej\u00e9is rasgando.
Es tiempo todav\u00eda de coserle las rutas
al fr\u00edo de los puentes, de malograrles las agujas
a los pavos de vidrio, a los bueyes iluminados,
para quien los devora con los ojos.

Os ofrezco la oliva,
os ofrezco mi mano para la ronda del milagro,
no ma\u00f1ana, esta tarde, este minuto,
que el agua inmensa vienen rodando montes
y aun podemos cantar, danzar en torno de la alianza,
construir el arca y soltar la paloma.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Un alerta para Abraham Lincoln<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Mi capit\u00e1n, yo he visto
como salen del hueco de tu herida
las abejas contentas,
a posarse em los ojos de Walt Whitman
y a mecerle la barba rumorosa.<\/p>\n\n\n\n

Mi capit\u00e1n, te busco
porque o\u00ed que te quieren asesinar de nuevo.
Y esta vez lo sabemos.<\/p>\n\n\n\n

Oye las pisadas
de quien tras de la puerta conspira entre langostas,
suelta la nube y goza ya com el hartazgo de los verdes.<\/p>\n\n\n\n

Alerta, capit\u00e1n, alerta.
Que tiemblan la espigas y est\u00e1 sombr\u00edo el cielo.
Elitros ys tenazas y mand\u00edbulas
te est\u00e1n diciendo: alerta.<\/p>\n\n\n\n

All\u00ed, en tu palco.<\/p>\n\n\n\n

Lo s\u00e9 yo y te lo digo,
porque el eclipse anda rondando los campos m\u00e1s hermosos.
Y nada quedar\u00e1 piedra sobre piedra,
porque ya tu ciudad est\u00e1 llorando por sus grietas.<\/p>\n\n\n\n

Si te matan de nuevo,
qui\u00e9n sacar\u00e1 miel de tus colmenas,
ni encauzar\u00e1 los trenes
de tu leche de paz a las hormigas.<\/p>\n\n\n\n

Si te matan de nuevo,
qui\u00e9n ver\u00e1 por tus hormigas negras.
Si te matan de nuevo,
ya nunca m\u00e1s ser\u00e1 posible,
ni tan siquiera en el laurel del sue\u00f1o,
la ronda de tus hormigueros
entre el sol y la noche.<\/p>\n\n\n\n

Mi capit\u00e1n, te busco
para decirte que te buscand
con la boca de la pistola
que ya quisiera abrirte la nueva herida sin abejas,
ay, porque en esse huevo de tu muerte sin sangre
perecer\u00edan todas tus colmenas.<\/p>\n\n\n\n

Y en donde
pudi\u00e9ramos entonces enterrarte
los que nos vamos por tu voz de abeja
y bebemos de tus ojos tristes.<\/p>\n\n\n\n

En d\u00f3nde,<\/p>\n\n\n\n

Que no fueras un vivo sino un muerto.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Sol de las cinco de la tarde<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Sol de las cinco de la tarde!
Sol de alargar todas las cosas,
desde la angustia de la espera
hasta el dise\u00f1o de las sombras!<\/p>\n\n\n\n

Sol del paseo y de la cita
en la calleja con la novia
que no ver\u00e1, tal vez, logrado
el fiel anhelo de sus bodas!<\/p>\n\n\n\n

Sol millonario y generoso
que vas tejiendo de limosna,
para las casas miserables,
tapicer\u00edas ilusorias!<\/p>\n\n\n\n

Sol de alegr\u00eda y rebeld\u00eda
de colegiales a la hora
en que suceden al bostezo
la libertad y la pelota!<\/p>\n\n\n\n

Sol de so\u00f1ar convalecencias,
al verde claro de las frondas,
la pobre ni\u00f1a ciudadana
que se volvi\u00f3 tuberculosa!<\/p>\n\n\n\n

Sol de la p\u00e1lida obrerita
que en sus pupilas de congoja
refleja el t\u00e9rmino del d\u00eda
sin apartarse de la obra!<\/p>\n\n\n\n

Sol que resbalas como un eco
por empedrados y baldosas,
hasta violar por las rendijas
la oculta paz de las alcobas;
y en las ventanas y los muros,
las arboledas y las lomas,
cuelgas retazos desva\u00eddos
como de viejas banderolas!
Sol de las cinco de la tarde!
Sol casi hermano de la sombra!
Sol del paisaje y del misterio!
Sol de alargar todas las cosas!<\/p>\n\n\n\n

Y de los lamentables arreos
que ponen tintineos
de campanitas en la tarde bella;
y bajo de la estrella
que a la hora de la oraci\u00f3n,
mira ascender el humo de tu aroma,
mientras desploma
su rayo vertical sobre el fog\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

Oh, viejo aroma del caf\u00e9 tostado!,
c\u00f3mo me reconstruyes el pasado
con claros hilos de leyenda!\u2026
La infancia feliz y tremenda,
llena de cari\u00f1os y de travesuras,
la merienda!,
tras el Rosario y las lecturas,
en la escuela donde yo aprend\u00eda,
y, donde sobre todo, se tostaba caf\u00e9,
y tambi\u00e9n se bat\u00eda,
como t\u00fa sabes y yo s\u00e9,
la melcocha, esa rubia golosina nuestra,
que era otra sabidur\u00eda
de la maestra\u2026
Oh, viejo aroma del caf\u00e9 tostado!,
todo aquel tiempo est\u00e1 aromado
por tu aroma cordial!…<\/p>\n\n\n\n

M\u00e1s eres todav\u00eda algo m\u00e1s puro,
cuando te transfigura la proeza
del rancho del arrabal:
proeza del vivir oscuro
que suda su constancia y su fiereza
en tu penacho de humo que es un air\u00f3n marcial!\u2026<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Romance del panadero<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Aquellas tardes ingenuas,
cuando viv\u00eda mi madre,
alumbradas y con frondas
debajo de sus cristales\u2026<\/p>\n\n\n\n

Aquellas tardes ingenuas
de mi casona del parque,
los chicos del barrio viejo,
con impaciencias un\u00e1nimes,
desde las puertas vecinas,
atisb\u00e1bamos la calle<\/p>\n\n\n\n

La calle que transitaban,
sobre su mula incansable,
las roscas de la merienda
y el pan de las navidades\u2026<\/p>\n\n\n\n

La misma calle de piedras
y aleros de sombra grande,
donde enredaban los d\u00edas
los oros de sus encajes\u2026<\/p>\n\n\n\n

Todas las tardes del mundo
surg\u00eda en aquella calle,
entre un rumor de cerones
y un l\u00e1tigo saltimbanqui,
la pobre mula de Adolfo,
la pobre mula marchante,
que en penas de cada d\u00eda
llevaba roscas y panes.<\/p>\n\n\n\n

Era Adolfo el panadero
de las generosidades,
y su mula el m\u00e1s paciente
de todos los animales.<\/p>\n\n\n\n

Ella soportaba moscas
y mataduras y ultrajes,
mientras \u00e9l nos repart\u00eda
sus s\u00e1bados proverbiales.<\/p>\n\n\n\n

Los s\u00e1bados en mi tierra
no los desconoce nadie;
que bien me sab\u00edan ellos,
cuando viv\u00eda mi madre!\u2026<\/p>\n\n\n\n

A lomos de aquella mula
sonajas inconsolables,
repicaban los cerones
donde bailaban los panes.<\/p>\n\n\n\n

Y en la miseria de Adolfo
ca\u00eda el sol de la tarde,
como una guja piadosa
que quiere zurcir un traje\u2026<\/p>\n\n\n\n

A lomos de aquella mula
toda triste y ambulante,
llegaron hasta las mesas
que albeaban nuestras madres,
el sabor de las harinas
y el eco de los trigales
de unos remotos pa\u00edses
en donde la nieve cae\u2026<\/p>\n\n\n\n

Y para ensanchar el mundo
fueran entonces bastante,
en las veladas ardientes
de mis noches tropicales,
sin nieves y sin jaur\u00edas
de lobos merodeantes,
aquellos cuentos con nieves
que me contaba mi madre.<\/p>\n\n\n\n

Pobre Adolfo, el panadero,
pobre la mula marchante!\u2026
Ya no son nada en mi vida
ni los atisbo en mi calle.<\/p>\n\n\n\n

Los dos, Adolfo y la mula
por qu\u00e9 caminos, quien sabe!,
si ya nadie los espera
ni ellos esperan a nadie.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

San Jos\u00e9<\/strong><\/p>\n\n\n\n

En casa de Jos\u00e9, \u00a1qu\u00e9 ardido nardo!
Y es flor al par de \u00edntimo contorno,
donde no sufren: el cristal, bochorno;
garra, el balido; ni la pluma, dardo.<\/p>\n\n\n\n

En casa de Jos\u00e9 no medra cardo,
ni el hacha duerme, ni descansa el torno,
y alondra de salida o de retorno,
la hormiga del Se\u00f1or lleva su fardo.<\/p>\n\n\n\n

En casa de Jos\u00e9, \u00a1qu\u00e9 alegre lumbre!
La oveja hila, y guarda la techumbre
o el ojo del arc\u00e1ngel y la estrella.<\/p>\n\n\n\n

En casa de Jos\u00e9 sue\u00f1a Mar\u00eda
que el Ni\u00f1o entre vi\u00f1edos florec\u00eda
y abrazada a sus pies lloraba Ella.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

ZAPATITOS DE LLUVIA<\/p>\n\n\n\n

Zapatitos
de lluvia
calza
la pordiosera.
Se los dio su madrina
que es hilandera.
Zapatitos de lluvia
calza
resplandeciente.
Con lazos de arco iris
se los anuda,
con lazos de arco iris
y de ponientes.
Zapatitos de lluvia
calza
por los senderos.
Cuando la ni\u00f1a pisa
saltan luceros.
Zapatero:
su padre no ten\u00eda
para los tuyos.
En cambio,
la madrina hilandera
los teje al gusto:
de agua, de luz, de brisa,
de lo que quieras.
Zapatitos de lluvia
calza
la pordiosera.<\/p>\n\n\n\n

Sobre el autor<\/a><\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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