{"id":10772,"date":"2024-01-13T21:35:11","date_gmt":"2024-01-13T21:35:11","guid":{"rendered":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/?p=10772"},"modified":"2024-01-13T21:35:51","modified_gmt":"2024-01-13T21:35:51","slug":"poemas-perez-oramas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/eldienteroto.org\/wp49\/poemas-perez-oramas\/","title":{"rendered":"Poemas de Luis P\u00e9rez Oramas"},"content":{"rendered":"\n

Aquella hora<\/strong><\/p>\n\n\n\n

A Igor Barreto<\/em><\/p>\n\n\n\n

En la noche de candelas la Guajira
era un arenal inmenso en la promesa
una duna seca, tapiada por el hambre
de la prole innumerable, de su agosto.
En la noche de viento y la ma\u00f1ana
el sudor del Cocuy bajo la tierra
y Nemesio Montiel de los Montieles
una brizna de paja sobre el mundo
le anunciaba a mi padre sus recados
alojaba en su seno a la familia
propia y ajena en la ilusi\u00f3n de anta\u00f1o.
Era el cacique en un tiempo de caciques
muertos, sustituidos por puentes de concreto
era el indio en un pa\u00eds sin alma
en el crisol de sus motores nuevos.
Sobre la arena manchada de petr\u00f3leo
aquella vez primera, aquella hora 
desayunamos con el gallo sangre de animales.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

Nada te turbe<\/strong><\/p>\n\n\n\n

a Salvador Tenreiro, i.m.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Sal de ti
extr\u00e1\u00f1ate
al\u00e9jate de la sombra
de tu sombra
busca donde no haya
campo de luz
apagada sobre el campo
donde no haya pensamiento
ni falso ardor de ocupaciones.
Sal de ti, olv\u00eddate
del dolor o de la espera.
Sal de m\u00e1scaras fantasmas
toca
la turba de tu ego
hueca, ve
al ojo blanco de su abismo.
Sal de ti, de tu recuerdo,
que es la noche que perturba.
Eres cuerpo
si en tu cuerpo apartas
a tu cuerpo
si te adentras en el gozo
que no tiene cuerpo
y es gloria y es olvido.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La familia<\/strong><\/p>\n\n\n\n

El mundo se mueve por murmullos
no por fuerzas ni energ\u00edas
no por c\u00f3smicas tragedias
ni por la voz de dios ni por celadas.
El mundo se congela en los susurros
de la gente que amanece
con el cuerpo tendido por el sue\u00f1o
y tensa la potencia fascinante
de escupir la vida.
Todas las ma\u00f1anas
buscamos f\u00fatiles la escena
en la que no estuvimos nunca
donde hemos venido
escondidos en jadeos incesantes
en sudores de cuerpos que ignoramos.
La brisa es filial
en la alta noche de la espera.
Es paterno el verbo matinal
de las vigilias.
Es materna la m\u00fasica que mueve
las aguas del mundo, las aguas del amor
las aguas.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

La dulce astilla<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Escribo para estar
junto al tibio pulso de lo que hemos sido.
Escribo
para impregnarme de canciones solares
y pasadas
para sentir el olor de cap\u00edn a mediod\u00eda
cuando a\u00fan no labraba
su dulce astilla de madera
la muerte en nuestro cuerpo.
Escribo
para sentir la mano
tierna de mi padre en la mejilla
la paciencia de su voz
en los condumios
para recibir
el salino aire abierto
de Naiguat\u00e1 de vuelta
a casa
de vuelta al prado
que no era agreste en la palabra.
Escribo para volver
de nuevo a la matinal
eucarist\u00eda que anunciaba
largas tardes de tedio, ignotas
tierras en la noche de la radio
materna e infinita la impaciencia
de ver tiniebla en luz
lugar \u00e1spero en llanuras.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

(bolero)
Escribo canciones
no siento en m\u00ed crecer ni decrecer los textos
los guardo en el olor de la grama que reci\u00e9n corto
y los termino, me los bebo como agua.<\/p>\n\n\n\n

Hay aqu\u00ed una casa habitada por cientos
que no saben ni escuchan de estos versos
que no escarban ni escalan las cortezas
ni tienen gato, ni fruta de jugo, ni p\u00e1jaro
y solo esperan la bondadosa suerte de los panes.<\/p>\n\n\n\n

Nos llaman que la comida est\u00e1 caliente
que se enfr\u00eda que hay viento que los perros
jadean sin saber de nuestra risa
sin saber que inventamos otros nombres
que no hay mata que no sepa dulce como el d\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Ahora s\u00e9 que mis amigos temen
la verdad de mis afectos, el escandaloso r\u00edo de mis ruidos
el \u00e1rbol est\u00e9ril de mi cuerpo arrinconado
ya sin sombra que cobije las hamacas
en espera de la hora, del vaso lleno.<\/p>\n\n\n\n

Escribo canciones y no s\u00e9 cu\u00e1l es la m\u00fasica
no s\u00e9 de estas aceras nada de su inicio
no s\u00e9 c\u00f3mo conozco la sequedad de las despensas
no s\u00e9 si otros han prendido nuestros \u00e1rboles
no s\u00e9 si afuera ya se est\u00e1 quemando el cielo.<\/p>\n\n\n\n

***<\/p>\n\n\n\n

a Julio Daantje i.m.<\/em><\/p>\n\n\n\n

He vivido tanto en mi casa
cubierto, arropado por mi casa, protegido, escondido por ella
que casi soy un \u00e1rbol m\u00e1s
una pared, una teja, otra terraza.
He vivido tanto aqu\u00ed que mi cara tiene el nombre de mi casa.<\/p>\n\n\n\n

(Sangro si me afeito, engordo como el sauce
sudo quieto, me entristezco sin ausencias
el retrato del cerro y de los primos se me borra
aventuro en el jard\u00edn de todas las semanas
y el ladrido de los perros me hace insomne.)<\/p>\n\n\n\n

Otro pa\u00eds, otra edad, otros d\u00edas me encandilan
otro rinc\u00f3n para vivir sin movimientos bruscos
espero mientras leo mi futuro en otros cuerpos
otro sexo, otro placer, otra sed sin agua.<\/p>\n\n\n\n

No ser\u00e9 feliz porque no existe el jabillo sin espinas
porque el n\u00edspero es nido de gusanos
y la mata roja de diciembre mancha nuestras ropas.
Pero debo salvarme encontrando el dondolio del mundo
el movimiento que equilibra
el pesado cuerpo que es mi alma.<\/p>\n\n\n\n

Vivir\u00e9 en la tierra y mantendr\u00e9 la mata
la idea improbable, necesaria, verdadera de dios
aunque dude con mis manos, con mis ojos, con mi cuello
mi apuesta ser\u00e1 por los d\u00edas de la tierra.
Vivir\u00e9 en la tierra para siempre
a\u00fan despu\u00e9s de la tierra.<\/p>\n\n\n\n

Sobre el autor<\/h4>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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